Tempos Estranhos - Bernardo Biagioni

Para onde estou indo

2011-08-01T20:28:00.008-03:00

sim. tem sido realmente estranho. os beijos, os encontros e os desencontros. as buscas, as perguntas e as respostas. as cartas que andei assinando para ver se silencio um pouco da angústia que vive em mim. uma angústia de viver hoje um pouco do amanhã. essa angústia que tanto tira o fôlego como me coloca para respirar. ou então mergulhar ainda mais fundo.

viver tem sido estranho. é que o amor não compreende mais os nossos anseios vespertinos. a liberdade é uma promessa que nos prende em uma busca injustificada. não sou feliz sozinho. mas também nunca encontrei a felicidade de um amor tranquilo.

porque amar só foi bom, até agora, quando a tormenta dobrou meu barco. quando não tive para onde ir. quando o tempo tirou minha âncora, minhas certezas, meus planos e objetivos sinceros e calculados. quando me senti um marinheiro só, perdido no vazio da noite, mas com a certeza quente e reconfortante de que alguém estava me esperando lá atrás no porto.

mas agora eu aprendi a partir - a despedir e a chegar. e não me sinto mais um estranho, no meio de um mundo tão... estranho. conforme disse o professor Thompson, "quando as coisas viram estranhas, o estranho vira profissional". Hoje, com toda modéstia, eu sou sim um profissional nesta arte de estranhar o Vento.

E então aposento aqui o Tempos Estranhos. Duzentas páginas de relatos apaixonados e sinceros. Que talvez vire um livro. Que talvez não signifique muito. Que talvez volte a existir um dia. Que talvez...

Mas isso é longe de ser um fim. Agora eu estou na estrada. E agora eu sei voar. Continuo vivo, leve e solto. Escrevendo coordenadas e inventando direções. Jornalismo e poesia. Amor e medo.

Se os tempos agora estão realmente estranhos, é bom que a gente saiba por onde caminhar.

Agora estou indo por aqui, www.paraondeestamosindo.tumblr.com

Um beijo, e obrigado. Mesmo.

Bernardo

Barcelona, 01.08.11

eu decidi sair para respirar no ar

2011-06-13T19:52:00.006-03:00

eu sai essa tarde para poder caminhar ali até a esquina, sentir um pouco dos filetes de sol esquentarem o inverno que invadiu às nossas almas nas últimas semanas de frio. já tem alguns dias que estou tentando encontrar uma luz diferente, algum tipo de brilho que queime ainda mais o sentimento que meu corpo sente quando estou diante da janela, olhando para a cidade, inventando caminhos desconhecidos só para ver até onde eu consigo seguir para além da linha que some o vento.

é estúpido, mas as vezes sinto que vou encontrar uma resposta para todos os mistérios do mundo se ficar mais cinco minutos encostado na calçada da rua, fumando um cigarro, desconversando promessas antigas enquanto seguro minhas duas últimas garrafas de cerveja vazias.

dói querer tirar do fogo uma faísca encandecida, um traço de vida que respire mais do que o próprio Tempo, sair numa quinta-feira para encontrar perdida na esquina um Amor que responda às dúvidas da vida simplesmente jogando os seus cabelos embaralhados para fora do vidro do carro. é uma busca insustentável pela experimentação do infinito sobre o mundo, quando finalmente nos tornamos livres para sentir mais, amar mais, e navegar mais.

não estou procurando nada que seja eterno, mas simplesmente uma chama que conforte o frio que pode ser uma segunda-feira de silêncio; alguém que eu possa esbarrar sem querer na rua sergipe e sentir de novo aquele aperto no peito, uma outra razão no mundo para eu não ter que voltar para casa tão cedo.

poder deixar ela em casa e então pegar o caminho mais longe para casa, subir avenida acima com as janelas todas abertas, o vento balançando os versos que Jamie Woon canta pelos alto-falantes estourados. ter com quem dormir, ter com quem acordar, e ter por perto uma saudade que queime, que arda, que doa de tão irreparável, inevitável e necessária. um amor para a vida inteira. mesmo que dure só para hoje, agora, enquanto o sol vai descendo pelo horizonte alaranjado.

2011-05-19T00:44:00.003-03:00

as vezes eu acho que estou vivendo no meio de um furacão forte, desses que duram dias, mas dessa vez é como se estivéssemos no meio do maior deles, o maior que já existiu. o tempo todo eu tenho a sensação de que estou sendo jogado de um lado para o outro, de um lugar para o outro, como um barco na maior tempestade que encontra pelo caminho. é como se fosse aqui, agora, o epicentro do terremoto do tempo, quando algumas coisas ficam, outras coisas vão, e tudo, todos os dias, todas horas, e todos os segundos passam a fazer parte daquilo que está começando agora.

as vezes eu tenho a sensação que nunca existiu uma época melhor para viver do que esta, 'agora'.

não precisamos ter para onde ir

2011-03-14T23:28:00.013-03:00

Estou colocando tudo na mala, três camisetas, uma calça, nós dois abraçados naquela noite de frio, dois blocos de anotação em branco cortados em linhas horizontais azuis, dois lápis pretos bem apontados e nenhuma borracha, nenhum medo, nenhuma nostalgia. Quero carregar comigo só tudo isso que podemos ser se nunca deixarmos de sermos nós mesmos, um, o outro, dois apaixonados simples pelos desencontros do acaso, dois poetas silenciosos que se perderam eternamente em uma troca de olhares em um corredor deserto, uma rua cheia, uma noite de verão que amanheceu pincelada pelas gotas dos orvalhos que acordam cedo.

Tenho que partir porque minha alma tem dessa de seguir, tem dessa de ficar palpitando em chamas quando é alardeada pelos percalços da vida, do destino, das cobranças e dos desatinos desnecessários que apetecem o peito despreparado para o amor que é apenas pleno. Tenho que ir para ver se nos entendemos em caminhos contrários, em sentimentos desesperados pela saudade imediata dos beijos que roubamos um do outro, das noites que atravessamos sem combinar, sem planejar, sem hesitar por conta de chuva, do vento, de tempo e de temporal.

Viajo para ver se você aceita o amor que a gente tem. Esse amor que vai. Este amor que vem.

Não sei quando volto - e nem sei se deveria voltar - mas espero de você o sorriso, a compreensão, um beijo de despedida encostado na promessa que nos veremos de novo apaixonados um dia, dirigindo para cima, escondendo para baixo, cortando a cidade descobrindo caminhos encostados nas montanhas iluminadas pelos filetes de lua que iluminam o céu estrelado. Tenho que partir para te amar mais - para sofrermos menos - para ver se nos entendemos na complexidade de nos aceitarmos como somos, inconstantes, efêmeros, insensatos, tocando a vida avante estrada adiante sem nunca sabermos de nenhuma direção. Assim estranhos, assim eternos, assim felizes. E loucamente apaixonados pela nossa incansável contradição.

deixe seu amor comigo

2011-03-13T20:22:00.008-03:00

Desço aqui porque do Alto já não posso mais escrever nada além do atento contratempo de querer você por perto, independentemente da certeza da oscilação do vento, das chuvas e temporais que descem e sobem pelas montanhas que desenhamos nos dedos na segunda noite que saímos para descobrirmos nós mesmos juntos. Arrepia assim um filete de frio no peito pensar que posso não mais beijar o seu pescoço daquele jeito sem jeito, um domingo de frio, uma noite de medo, quando me pego ali do outro lado do espelho andando de um lado para o outro com as velhas novas musicas arrastando o meu desassossego para fora da janela aberta para a chuva.

Eu não sei amar, veja bem.

Por mais que eu tente, sente os dedos extasiados no papel branco e limpo, por mais que eu invente cartas desesperadas e lágrimas desajeitadas em palavras guardadas no peito, lembranças desencontradas nas duas ou oito noites em que dormimos abraçados juntos, por mais que eu cante e espanto os meus anseios vespertinos, e mesmo quando eu danço e acalanto os pássaros que pousam no calor dos meus ombros cansados, por mais que eu viaje e veja o mundo explodindo em centelhas de almas de pessoas maravilhosas que sentem, que vivem, que vão, que não voltam…

Amor para mim continua sendo sempre um soluço engasgado na alma, é mais forte que o próprio ímpeto humano de querer controlar as reações corporais, temperamentais, trôpegas e oscilantes. É que amar para mim é como um tiro que parte, que fere, que fura, que queima e que arde só pela vontade de seguir em frente, adiante, engolindo as têmporas sofridas da vida e as cicatrizes de saudade que ficam manchadas no corpo depois de uma madrugada de vontade. Não é nada que careça um mínimo de controle, razão e ponderação. O meu amor é inconsolável, enganoso e termina toda que vez que explode um pedaço nas estrelas e nos acasos que esbarramos quando cruzamos o mesmo caminho.

Dói amar você.

Escrevo é para você ver se me entende - se por favor me entende - porque se eu não for assim eu não serei parte do meu eu, o meu eu que grita, o meu eu que chora, o eu que me abandona para poder deslizar as mãos pelas águas e mares do mundo como um marinheiro que nasceu para não aportar. Vez ou outra eu preciso muito disso - desistir de você e de mim mesmo - para poder ter um pouco do que respirar, do que ofegar, do que encher os meus pulmões de calmaria e precisão. É que eu te amo. Amo mais do que sei suportar. E por isso viajo e remo, remo e remo. Porque só o mar me conforta o meu amar.

seguindo estrada acima com devendra banhart

2011-02-06T16:40:00.004-02:00

Permita-me sol o crepitar do fogo, coloca assim uma chama mais quente na minha alma, uma chama que dance, uma chama que arda, uma chama que queime mesmo quando apagada, quando não alarmada pelos lampejos gracejados dos desencontros mundanos. Quero que tudo que tenha dentro de mim se inflame de vontade, de desespero profundo, de desencanto continuo, um pedaço de vida que ande sempre comigo, Morro abaixo, Morro acima.

Quero amar, sol. Mas só sei amar se for para sempre.

Permita-me também a calmaria, permita-me assim dois segundos de suspiro; meu corpo inteiro mexe rápido demais quando inventa de esbarrar nas vontades da Vida, Subir Morro, Descer morro, amar todas as noites como se todas as noites fossem as ultimas noites para se amar com sinceridade, com sobriedade, com a Verdade que só o Agora pode permitir.

Permita-me lembrar do seu nome, sol. Permita-me desenhar o seu desenho em duas claves de sol maior.

Porque agora eu estou partindo - indo e ondulando - seguindo estrada acima com devendra banhart repetindo as mesmas musicas no estéreo estourado do carro, vinte e nove cidadelas aparecendo e desaparecendo pela janela, chuva e vento no caminho. Permita-me Sol que eu não encontre nem sombras e nem destino, nem medos nem delírios, e deixe só o meu rosto sorrir mais, a minha alma cantar mais, e minha vida inteira ser mais, mais, mais, mais, mais.... Mais ate do que eu poderia suportar.

eu não consigo dormir quando penso no tempo em que estamos vivendo

2010-12-04T01:44:00.008-02:00

Houve um tempo em que era fácil dizer não. Um tempo em que eu tinha cinco, sete, treze anos de idade e ficava no banco de trás do carro observando pouco a paisagem, perguntando quando tempo faltava para chegar, os hormônios de ansiedade palpitando por cada pedaço do corpo, um prazer imensurável pelo destino. Dias e noites onde tudo tinham um fim específico, claro, mesmo que fosse só construir uma casa de madeira na árvore segura e espaçosa, com vista para as margens do rio.

Pouco se percebia a paisagem como se percebe hoje. O caminho. Fica mais fácil dizer sim para o Mundo quando se compreende a beleza, a importância e a existência das montanhas, as curvas e curvas das estradas, as duas faixas amarelas no centro meticulosamente desenhadas, pintadas e preocupadas em te levar adiante, além do que se vê por cima do horizonte que mergulha nos filetes de sol que sobrevivem depois das nuvens que estão no céu.

Nenhuma palavra pode descrever o que é estar vivo neste período particular da história, ano de dois mil e dez, com todo um sentimento universal se espalhando em correntes antes não existentes. Ficou mais fácil se unir para criar, para se juntar, e para fazer acontecer. Ficou mais fácil construir um tempo especial a sua maneira, explosivo e efêmero, eterno e mutável, e - mais do que tudo – sincero. Ficou mais fácil ser sincero com o que somos.

Hoje sou um sismógrafo. Eu sinto, eu escrevo.

E não importa a magnitude dos fatos, a duração dos tatos, a procedência e o culminar, o dobrar da esquina numa sexta-feira de frio. Tudo que balança o meu universo vira palavras e virgulas, combinações cuidadosas de frases montadas como um quebra-cabeça de peças infinitas. Posso marcar o topo. Posso sentir o quase nada. E vou sempre continuar Sendo.

É como uma pena. Cedo ou tarde ela tem que se libertar para poder voar inconsequente no meio do vento, carregada pela brisa, pela maresia das praias que encontrar no caminho, nos sopros e lampejos que impulsionarão seus voos sorrateiros pelas raízes da vida. Hoje é cada vez mais natural, inevitável e necessário embarcar na viagem, aceitar o caminho, Ser e deixar-se viver pelas escolhas libertinas orientadas pelos mistérios do planeta.

Dois mil e dez, pois. Quero só deixar registrado que eu vim, vivi, e estou vivendo. Todos os outros momentos da história já existiram, já tiveram um início, e já aportaram em um final. Mas esta noite não. A manhã de amanhã também não. Essa década inteira apenas começou a ser escrita.

Fico pensando em tudo isso olhando a cidade inteira brilhando lá embaixo, milhões de centelhas de almas acendendo e apagando em bares com os letreiros acesos, milhões de almas iluminadas em faíscas em cada tato que tateiam, em cada conversa desajeitada que é desconversada, olhos e beijos explodindo em saudade de tudo que podemos Viver amanhã. Não é porque estamos em 2010. Ou porque todo esse espírito parece com o de 1960. É simplesmente porque agora é... agora. E o depois é o infinito. Só o infinito e tudo mais.

existe ar quando voce voltar

2010-11-09T00:48:00.005-02:00

Meu silencio em ti tem nome, nobre desabandono do meu coração solitário que desanda a andar em todo tato que é feito de beijos, de lábios e lábios sibilando os gritos que gritam na alma. É assim como se fosse uma espécie de encontro do desencontro perfeito, eu e você andando sem jeito pelas curvas do mapa sem nunca se esbarrar senão nas horas trocadas, erradas, sempre tardes demais, sempre cedas de menos.

Somos intensos o bastante a ponte de trocarmos faíscas todas as vezes que nos esbarramos no Acaso.

Nosso amor é uma necessidade, um pretexto rápido para encontrarmos as nossas felicidades plenas adormecidas em algum canto do peito. Em ti eu descubro em mim toda a saudade que sofre o homem, toda a verdade que não se encaixa em palavras, em versos, mesmo estes que andam por aí desarmadamente sinceros. Meu silêncio em ti não tem nome, tem dia de chegada, da primeira despedida, e carrega o cheiro de perfume que ficou no nosso desengano. Nunca vai ter fim. E sempre estará aqui dentro cantando.

baby & devendra banhart

2010-11-03T20:15:00.008-02:00

Eu não sei o que me incomoda até começar a olhar o seu retrato, o meu sorriso retalhado de saudade no reflexo, minhas lembranças dançando em silêncio pelas músicas que dançamos encostados no carro, debaixo da lua que sobe por trás da montanha. Dá até assim um arrepio sem jeito no peito, ouvindo devendra banhart imaginando você lá dentro do banheiro no chuveiro, assobiando um trecho errado de baby, de santa maria da feira, ou de qualquer uma dessas canções que mechem tanto comigo. Vão dizer que tudo isso é amor, que tudo isso só poderia terminar em um clamando pelo outro de vontade, que tudo isso é bobagem ou sacanagem do destino. Mas eu digo que é só música, meu bem. Eu digo que é só a nossa música tocando de novo.

Não há mal nenhum em navegar

2010-10-22T03:53:00.005-02:00

Não há mal nenhum mal em vagar. Mesmo que nem tudo seja mar, entre uma onda ou outra é só deixar os braços correndo contra a corrente, ficar nadando como quem nada sem destino, como quem sabe da importância do caminho, sem força, sem fraqueza, apenas deixando acontecer.

Não há mal nenhum em navegar. Mesmo que nem todo barco tenha a sua proa, que nem todo amor saiba da sua dor, entre um horizonte e outro mora sempre uma ilha, ondulando no calor como uma miragem, como um pensamento perdido na saudade de tudo que poderia ter acontecido.

Não há mal nenhum em viajar. Mesmo que seja meus olhos nos seus olhos, meus dedos nos seus dedos, minhas respostas nas suas perguntas desencontradas, desencantadas, irreparavelmente desesperadas para serem silenciadas em um passo, em um beijo, em um lampejo de vontade.

Não há mal nenhum em te amar. Mesmo que seja só por hoje.
E depois nunca mais.

Não há mal nenhum em te deixar.

Há?

Sobre abrir as portas

2010-10-14T19:51:00.002-03:00

Ele, simples ele, aventureiro das desventuras humanas, feliz poeta das desilusões premeditadas, dos desencontros planejados, das palavras requintadas, ritmadas, que ficam indo e voltando por suas pupilas dilatadas, escancaradamente encantadas como portas feitas de mosaicos coloridos, repetidos nas laterais, esteve na sua casa hoje, de branco, vestido como um profeta, um rebelde de cinema que fugiu de cena, foi para dizer coisas bonitas, perdidas, cheias de mentiras gostosas, bem debaixo dos teus ouvidos, na altura do pescoço, por cima dos seus ombros arrepiados de uma vontade deliciosamente perigosa de abrir de vez as suas portas da alma, desta alma que grita, que chora, que pede de mansinho uma chance de ser livre hoje, amanhã, e de dois dias depois.

Você deixou ele entrar?
Vampire Weekend - M79

Sobre cigarros e sair fora amanhã de manhã

2010-09-13T19:35:00.005-03:00

Hoje eu olhei no fundo dos seus olhos de manhã, um pouco depois de você acordar, e pude perceber pela primeira vez que talvez falte apenas umas duas ou três semanas para você conseguir finalmente se livrar desta sua alma apegada, chateada, que vive lhe incomodando a serenidade dos seus sonhos desencontrados. Não demora muito para você arrastar de vez a porta de ferro para perto da parede, escancarar de vez as palavras que estão aí escondidas, gritando, se remoendo de frio no meio do calor da sua aura que grita, que chora, que canta qualquer outra poesia sobre fugir por aí de novo. Sinto que logo vamos estar dirigindo sozinhos por perto mais uma vez, inventando caminhos incertos nas estradas que serpenteiam as montanhas, nos perdendo nos mapas que nunca levaremos, e descobrindo tudo que estivemos conversando no meio deste nosso silêncio. Este silêncio confortávelmente absoluto.

Ainda é possível viver mais depois

2010-08-28T06:56:00.004-03:00

Esta foi uma daquelas noites que sempre terminávamos arrumando as nossas coisas para dormir na sala, no perrengue, ele estirando o cotonete fino no chão de madeira, e eu procurando um canto confortável no sofá improvisado em uma cama, sem lençóis. Mais uma vez vamos fechar os olhos sorrindo, silenciosos e satisfeitos com o nosso dia, enquanto fomos apenas um carro brilhante correndo pelos arranhões cinzas e amarelos do mundo. Já sinto meu peito apertando forte, em batidas aceleradas, curioso com tudo que descobrimos antes, hoje, ontem. E com uma puta saudade de tudo que vamos viver amanhã.

Bernardo Biagioni

Bom inverno

2010-08-25T02:42:00.002-03:00

Inventamos pra gente uma casa no meio do inverno, feita toda de pedras, perdida entre árvores secas, altas e sem folhas, pinceladas de branco pelos cristais de neve que mergulham no vento com calma. É lá que nos encontramos quando sentimos saudade, quando nos perdemos dentro de nós mesmos no meio das conversas que arriscamos na rua, com os pensamentos ondulando trôpegos pelas lembranças dos nossos primeiros beijos ontem, neste mundo que existe de verdade. Da janela não conseguimos enxergar muito mais do que um lago, que está sempre refletindo os nossos sorrisos, e uma dúzia de montanhas que vem e vão entre a névoa que corre para o leste, sempre como se estivesse dançando, oscilando, se desconcertando pelas linhas do horizonte.

Lá ela está sempre sentada no chão, encostada na cama, e carrega nas mãos uma taça que nunca se esvazia, mesmo quando precisa abrir outra garrafa. Todas as noites antes de dormir, fica se perguntando sobre os sonhos, sobre as verdades, e sobre as vontades que tem sentido de fugir de si mesma para viver ali, longe de casa, alimentada pela liberdade que sente quando estamos juntos, a menos de dois metros da lareira. Gosta de passear seus dedos pelas minhas costas, começando pelo pescoço, enquanto ouvimos For Emma tocando na vitrola.

Mudamos para lá deve ter um mês, ou talvez um pouco menos, e não temos conversado mais do que com os olhares, com os dedos, nos descobrindo no silêncio da neve que bate na janela fechada da sala. Não dá para saber por quanto tempo que vamos viver assim, perdidos na ilusão, negando as nossas distâncias, os nossos desencontros e os percalços que sobrevivem nas nossas verdades desajeitadas, ainda despreparadas para entender que já estamos preparados para escrever que estamos nos amando. Estamos bem, enfim, por ora acertados com as nossas ansiedades que descompassam cada uma das batidas dos nossos peitos. Pela janela que dá para os fundos, ficamos sonhando com a realidade que dorme mais esta noite nos esperando lá do outro lado do mundo.

Bernardo Biagioni
Bon Iver - For Emma, forever ago

Chegou a hora de partir, meu amigo

2010-08-12T14:41:00.003-03:00

Meu amigo, a estrada é essa. Experimente jogar os cabelos para fora para sentir que estamos mesmo indo, finalmente indo, seguindo em disparada contra o desespero do vento, escrevendo o nosso destino com as linhas das mãos que sobem e descem entre a tormenta que desce fria lá atrás, lá no começo de tudo, no fim da nossa velha vida de viver pensando quando é que estaríamos vivendo assim, no caminho, em busca de nada senão dos nossos desatinos acometidos de loucura, de sobriedade profunda. Não tem mais volta, não tem mais curvas, não tem mais montanhas, colinas e esquinas que possam espreitar as nossas ânsias satisfeitas que dançam despreocupadas nos nossos devaneios perdidos no futuro, nas chegadas, nas despedidas, nas linhas que escrevemos sem precisar pensar muito, sem precisar imaginar nada.

Parece que agora irreperavelmente conseguimos atravessar a linha, as margens da poesia, e poderemos enfim encontrar Stills, Nash, Crosby e Young, os velhos homens das barbas cultivadas, e acertar a conta com a nossa felicidade que andava um tanto desesperada para poder começar a cantar. Vamos só acelerar, pisar fundo para o fundo do mundo, para a luz que nos espera do outro lado do túnel, as árvores, as tardes sem chuva, só para ver a natureza respirando, os cometas colidindo, os viajantes perdidos suspirando estrelas enquanto esticam o dedo para mais uma carona antes de mais uma cidade, de mais um hotel barato para dormir. Chegou a hora de viver, de ser, de olhar para trás e não se arrepender de não ter vivido, de não ter sido, e de não ter partido.

Chegou a hora de partir, meu amigo. Chegou a hora de partir mais uma vez.

Bernardo Biagioni

Ontem ela fugiu para barcelona

2010-08-12T00:26:00.007-03:00

Ela quer morar no mar. Não quer mais que uma casa de madeira, dois quartos pequenos e uma sala com quatro janelas grandes, sem cortina, que é para nunca esquecer que pode fugir para o horizonte toda vez que precisar. Do lado de fora vai ter um tapete sempre cheio de areia, uma rede colorida, estirada entre os dois coqueiros que vai plantar assim que chegar, e uma grade amarela, baixa, pequena, que não tenha medo de receber quem quer que possa aparecer da estrada, das viagens sem chegadas, dos caminhos de partidas.

Ela quer acordar com o sol. Não quer teto no seu quarto, sombras no seu tempo, escuridões desesperadas no realento das manhãs que nascem por trás das montanhas esquecidas nos cantos da ilha. Quer ver as estrelas adormecendo, as nuvens passeando e os pássaros se arrastando entre os vendavais e temporais que sempre avisam que estão chegando. Deitada em sua cama ela quer poder pincelar nos dedos as estrelas que se confundem solitárias na imensidão silenciosa da madrugada.

Ela quer saber amar. Ela quer amar como amam as cartas, as lágrimas de saudade, os bilhetes improvisados nos guardanapos que navegam em garrafas vazias nas profundezas distantes do oceano. Não quer ter dias, semanas, planos, relógios, nomes e datas. Ela quer o tempo, todo o tempo do mundo, que é para conseguir respirar com clareza, com leveza, sem precisar acordar outra vez ofegante no meio do vazio que já foi a vida.

Ela foi ontem. Foi para barcelona.
Não apareceu no trabalho. Nem no bar.
Não disse nada, não deixou nada escrito.
E todo mundo sabe que ela não vai voltar.

depois das curvas do mar

2010-08-03T20:20:00.010-03:00

Começou a escurecer tarde hoje. Duas curvas depois de sair da praia, encontramos uma reta longa, plana, que se perdia no horizonte iluminada pelos últimos raios de sol sobreviventes no céu azul, infinito por cima da cúpula das árvores plantadas de frente para areia, para o oceano. Pedalamos um pouco mais forte até começar uma descida leve, mergulhada por entre dois campos largos de plantações de uvas, uma dúzia de montanhas que subiam e desciam até as curvas mais distantes da Toscana. Senti no rosto o primeiro vento fresco do dia, uma brisa rápida, falha, que trazia envolta na maresia o cheiro do mar, dos barcos de pescaria estirados na areia, dos casebres de madeira e pedra erguidos no acostamento. Aumentei a música, virei meu corpo uma última vez para a água, para a costa da Itália, para os andarilhos que ficavam no caminho, e comecei a descer.

Fechei os olhos,
Eu vi você.

Bernardo Biagioni

Naquelas tardes de Paris

2010-07-22T17:50:00.001-03:00

Naquelas tardes em Paris tudo que eu pensava era que tínhamos finalmente conseguido arrancar um fiapo de tempo da nossa linha do tempo, um filete mais colorido do que o caule, a linha central, e que parecia ficar ondulando livremente toda vez que algum vento suspirava para perto de si. Nossas conversas, caminhos e lampejos não poderiam fazer parte do real, do mundo real, onde tudo acontece por uma razão explicável, as ações, os gestos, e até o movimento caótico dos cabelos diante uma tempestade anunciada. Parecia sempre um sonho, um lapso da vida, do cosmos, uma chance transcendental de conseguirmos mergulhar de vez pelas veias recofontartes do mundo, essas estradas, essas viagens sem saudade. Nunca tínhamos horas para chegar, e nunca sabíamos quando iríamos embora, contando que não perdessemos o último metrô na estação do Louvre, em algum momento da madrugada. Naquelas tardes nós éramos livres, muito livres. E sabíamos disso.

Bernardo Biagioni

Sob a lua da Toscana

2010-06-27T08:32:00.000-03:00

Buona Notte, M.

Não te escrevo de Roma - conforme prometido - mas pelo menos o vento que entra pela janela aberta agora ainda tem cheiro de pizza, de massa, de algum vinho tinto que acabou de perder uma rolha em uma mesa de bar. É bonito isso. Florença parece respirar alguma coisa que não é normal na América, uma liberdade desmedida, uma vontade desajeitada de querer amar mais do que pode, mais do que caberia por dentro dos muros que separam o Centro Histórico da parte nova da cidade, um lado que nem vale a pena sair para conhecer. São quase uma hora da manhã por aqui - no Brasil o céu deve ter escurecido ha pouco - e até algumas horas eu mesmo podia ver dois filetes de sol colorindo a parede do quarto do lado da mesa de madeira. Desde que cheguei na Itália não tenho feito outra coisa senão escrever, escrever e escrever.

Pensei em você quando estava saindo de Belo Horizonte, no aeroporto, no avião, na escala em Lisboa, na partida para Roma. Nem sei dizer a razão. Não sei quantas vezes te vi em toda a minha vida, todas elas em um único dia - uma? duas? três? - mas, sinceramente, pouco me importa. Ainda consigo enxergar com clareza cada um dos seus olhares, a forma como você passa os cabelos por trás das orelhas, o jeito de sorrir um sorriso um tanto contido, reservado, dissimulado por entre todas as simulações de que é feito o mundo. Posso dizer que me apaixonei por você em algum segundo deste nosso encontro - ou desencontro - quando senti os nossos rostos se cruzando de longe, entre o ir e vir de dezenas de corpos perdidos em alguma tarde fria deste último outono. Senti em você um mistério. Um segredo. E gostei disso.

Hoje, cruzando a Ponte Vecchio de bicicleta sob os primeiros raios de sol do verão, imaginei como seria ter você aqui comigo, mesmo que fosse por trinta, quarenta minutos, sentada no guidom toda sem jeito, gritando para os turistas do caminho se afastarem para a gente poder passar. Eu poderia te levar no Parco delle Cascino, onde os galhos das acácias mergulham floridos sobre o filete de estrada que desaparece em um mar de grama verde clara, limpa, infinita até onde se consegue enxergar. E então a gente conversaria deitados na grama, soprando as pétalas dos dentes de leão que estivessem ao alcance dos nossos dedos, com os nossos sorrisos escondidos sob a melhor sombra de todo o campo, de todo o parque, de toda a Toscana.

Florença não me faz sentir saudade de casa, mas me faz sentir a falta de alguma coisa que eu nunca tive. É irreparável a vontade de largar tudo e vir morar aqui, se juntar a todos estes outros viajantes que circulam de esquina em esquina em busca de trabalho, drogas, pincéis, filmes fotográficos e cadernos de anotações baratos, onde possam rabiscar um pouco da angústia que lhes atormenta a serenidade da alma. São todos felizes. Mas eles sabem que são capazes de mais. Muito mais.

Tenho que morar na Italia - não dá para esconder. Você também, eu acho. Percebo isso quando o disco do Radiohead chega na oitava faixa, House of cards, que ecoa pelo quarteirão de uma maneira suave, alta, as notas fogem pela janela envoltas nas folhas das árvores que dançam no vento quente. Está de madrugrada, e ainda assim o vizinho do prédio ao lado faz um aceno com a cabeça como quem diz: "É isso aí, meu velho. E isso aí...". Devolvo o comprimento, caminho até a vitrola, e volto a música para o começo. A lua está lá no alto, incompleta, quase sorrindo. Parece até que ela sabe que Florença está em uma das curvas do nosso destino.

Bernardo Biagioni

Como amam os pássaros

2010-06-17T02:37:00.005-03:00

Levantou os olhos e o sol já estava lá, impune. Olha – ele falou – esticando os dedos para tocar nos fiapos de luz que desciam meticulosos pelos traços adormecidos dela, que estava deitada ao seu lado com os pensamentos cerrados, longe de acordar. Sentiu um desejo doce de beijá-la, mas conteve-se quando percebeu que poderia despertar alguns daqueles sonhos encantadores que dançavam invisíveis por sobre seus cabelos embaraçados.

Levantou agora sobre as suas próprias pernas e se pôs a andar em direção ao astro, relutante contra a violentude dos raios que lhe incomodava as pálpebras recém-despertadas. De quando em vez se virava para trás para ver ela, e para ver a sua sombra, a sua silhueta que dançava involuntária pelo chão colorido de amarelo claro, como são os girassóis.

Levantou os braços para o oeste e sentiu a insustentável leveza do ser invadir cada extremidade do seu corpo, da sua alma estirada às nuvens que se dissipavam compassadas no céu azul. Felicidade – sentiu, e sorriu logo em seguida, sem mesmo perceber que continuava andando, caminhando, arrastando os passos pelo assoalho como passeiam os passos de tango. Fechou enfim os olhos, garantindo antes uma última olhadela para o vento, para o tempo, e para ela.

Mandou um beijo, não despediu.
E então começou a voar.

Bernardo Biagioni

Todas as noites existem razões para fugir

2010-06-16T23:36:00.006-03:00

Nunca entendi essa de ser feliz. Nunca entendi essa de querer Ser - você já não É? Nunca entendi nem essa vontade de querer entender. Nunca entendi por que é que dizem nunca. Não entendo essa vontade de querer explicar. Nem mesmo toda essa vontade de chegar. Isso, chegar... Eu nunca entendo essa vontade toda de sair do lugar. Você quer chegar aonde, rapaz?

Eu não sei.
Mas será que já podemos ir?

Quero te contar sobre a garota que eu amo

2010-06-15T00:47:00.002-03:00

Nos apaixonamos pela primeira vez em um bar, no meio da cidade, no brilho dos seus olhos por cima das duas garrafas de cerveja vazias em cima da mesa eu percebi que tudo dali para frente não seria nada momentâneo, nada passageiro. Trocamos não mais que duas ou três frases – ou talvez um pouco menos - todas as nossas palavras eram rapidamente sucumbidas pelo barulho dos pratos da bateria que oscilava descompassada nas baquetas firmes nas mãos do sujeito negro escondido no fundo do palco, ele sempre sorria cinco segundos antes da música finalmente se libertar da alma do homem barbado que cantava todo o tempo de olhos fechados. Toda vez que eles sorriam a gente se entreolhava, se gostava escondido, era sempre como se tivéssemos nos desprendendo do mundo real das coisas, das vidas que vivemos até então, ela em sonhos, eu em sonhos desmedidos.

Antes da música terminar eu a puxei para perto, caminhos juntos para o fundo do bar e encostados em uma parede escura nos beijamos uma, quatro, oito vezes, até os nossos lábios adormeceram na felicidade profunda que corria impune pelas curvas sinceras desenhadas nos nossos rostos. “Vamos embora”, eu disse, ou ela disse, e agora seguimos de braços dados até a porta, até a saída, onde o universo inteiro nos esperava para mostrar que os nossos olhos estavam acometidos de Vida, de liberdade descabida, irreparavelmente prontos para enxergar tudo de forma diferente, como nunca fora realmente. Mergulhamos então na madrugada, nas nossas almas apaixonadas, e seguimos cantando até o meu carro – ou o seu carro – prontos para ir para qualquer lugar. Exatamente como sugeria aquela música que ouvimos em silêncio no bar.

Bernardo Biagioni
Led Zeppelin - Hey, hey, what can I do

Nós só precisamos viajar

2010-06-07T21:56:00.000-03:00

Esta foi uma uma Viagem sem destino, isso eu posso garantir. Não sentimos outra coisa senão a liberdade da nossa Alma quando colocamos os braços para fora do carro e escutamos no silêncio do tempo tudo aquilo que o vento tinha para nos dizer, a brisa, a alegria que existe inebriada na vida despida pelo calor incessante das estrelas que fibrilam no Teto da estrada. No banco do passageiro estava um sorriso mais largo do que o meu; não havia nada ali além da felicidade plena, das entranhas da percepção escancaradas e prontas para enxergar a magnitude e a infinitude que é o Mundo, os Versos, os Universos. Vamos juntos – eu disse, enfim – olhando nos seus olhos, no fundo dos seus pensamentos desencontrados que ondulavam trôpegos e certeiros pelos Bosques mais distantes de cada uma das nossas desventuras até então reprimidas pela Razão humana.

Não tentei puxar o cinto porque pensei que seria contundente seguir adiante, mais adiante, dobrar todas as esquinas e acabar com todas as ruínas que permaneciam inabaláveis nos descompassos do meu peito, onde não devem existir preceitos nenhum para Amar, para se mergulhar no Mar. Nós vamos continuar – pensei - e senti que seria capaz de deslizar os meus dedos pelos contornos das montanhas perdidas no Sul, remodelar os desenhos apagados da estrada, reacender cada uma das estrelas que anoiteceram esta noite ofuscadas pela luz da lua que brilha impune sobre o fim do céu azul.

Não temos para onde ir e nunca vamos chegar. Nunca. Importa apenas que estamos indo, seguindo, bravamente resistindo contra a calmaria da infelicidade, dos amores que se amam sem vontade. Pisei um pouco mais fundo no acelerador e vi pelo retrovisor todos os nossos medos deslizando envoltos na escuridão desesperada do passado, dos tempos passados, dos dias estranhos que acordamos com o coração insistindo em deixar tudo para trás. Nós só precisamos viajar – falei, por fim, dessa vez só para mim – e repeti uma vez, duas vezes, três vezes, até parecer que estava cantando, rimando, ensinando ao meu peito como é que se ama, como é que se vive. É só viajando que o homem pode ser livre.

Bernardo Biagioni
Alexi Murdoch - All my days

Da última estrada de Cuba

2010-06-03T18:49:00.002-03:00

Tudo começa com as mãos no volante, sempre com as mãos no volante. Dá para sentir na ponta dos dedos a potência que existe em algum canto do motor, a vontade que o carro tem de seguir adiante, avante, mesmo que as direções não estejam tão claras, devidamente sinalizadas. Essas são as minhas últimas horas em Cuba, na ilha de Fidel; inclino minha cabeça para fora da janela e sinto o vento do Caribe atrapalhar os meus cabelos, a maresia roendo a lataria já enferrujada da máquina grande e branca que corre trôpega pelos remendos desgastados da estrada. Deus deve ter abençoado este regime, ou a menos este povo – penso – enquanto encaro o sol forte de frente, vejo as árvores sacudindo suscetíveis às brisas que brincam entre os voos dos pássaros, as aves que cortam o céu azul escuro, como uma pintura simples, como um escrito de Hemingway.

Fica para trás Trinidad, Cienfuegos, Collòn, uma vila atrás da outra, uma vida atrás da outra, e em cada uma delas uma dúzia de sorrisos tristes, desesperançosos, perdidos no descompasso de uma fotografia que invento dentro da minha própria cabeça. Perco a conta de quantos rostos vejo na beira da estrada, nas margens das cidades, crianças e velhos de pé acenando, festejando e despedindo, todos eles ondulando distantes pelo parabrisas, pelas janelas laterais e por cada um dos retrovisores. O carro segue tropeçando firme em direção a Havana, não há mais ninguém no caminho senão viajantes solitários, homens que atravessam a ilha dia após dias de carona em carroças, na boleia de caminhões antigos, em carros despedaçados pelas viagens intermináveis que partem de algum ponto do oeste.

Agora na direita está o último bar, o último boteco, e diante da construção de madeira estão três homens conversando em silêncio, observando a vida, contando as vidas que cruzam a paisagem verde distante, as plantações de café que somem no horizonte, o mar por trás das montanhas. Lá dentro dá para ouvir Ibrahim Ferrer cantando pelos alto-falantes enquanto Ruben Gonzáles pincela as notas de um piano de calda pardo, longo, produzido melodias que fazem a senhora encostada no balcão mexer os dedos sobre a mesa de pedra. Se Cuba é uma ditadura, ela não sabe, parece não se importar, contando que a salsa continue impune, sarcástica, apaixonante e perversa, como bem canta Compay Segundo com um charuto grosso preso entre os dedos da mão esquerda.

Mergulho o braço para fora do carro, brinco contra a força do vento, e sinto no canto do corpo, no centro do peito, um sentimento seguro de felicidade. É impossível não ser feliz quando se tem a vida em movimento, os pensamentos entregues às curvas das ruas serpenteadas pela vontade quase profana de ir cada vez mais em frente, para o além, até o infinito. Uma placa indica que o meu destino esta à direita, dali alguns minutos estarei sentado no aeroporto. Penso na minha casa, no fim da viagem, na cor dos mares que encontrei pelo caminho e sinto, no fundo do peito, que Cuba sim é livre - mais livre do que eu. Faço a curva, Havana está a quarenta e seis quilômetros. Falta pouco, muito pouco. Mas eu não quero chegar.

Bernardo Biagioni

Orgasmos múltiplos

2010-05-26T19:44:00.006-03:00

Hoje acordei com ela no telefone, do outro lado da linha, do outro lado do mundo, ofegante e enlouquecidamente apaixonada, apaixonada com a vida, dizendo que agora se sentia dona da própria poesia, dos desatinos destemidos que tinha descrito nas esquinas iluminadas da França por culpa daquele velho sujeito conhecido como Rimbaud, o poeta arrebatador dos descabimentos humanos, das escolhas perenes, dos sonhos platônicos adormecidos em peitos suficientemente preparados para receber a Salvação divina.

Sua voz tinha tudo aquilo que dizia Nina Simone enquanto não sabia que estava provocando um colapso no universo, de pé no palco do teatro empoeirado recitando versos perversos para uma plateia vazia. Eram – e ainda são - apenas dois ou três pagantes que suportam respirar tanta primaria, essa obra-prima pronta e desesperada que á Vida na sua essência, na sua insistência em se desabrochar em tantos cantos, em tantos acalantos, em cores e desamores perdidos nas músicas que atravessam cada um dos oceanos até despertar suspiros desmedidos em corações calorosamente desencontrados.

Ela falava e eu entendia tudo em silêncio, sem precisar de muito tempo, e em alguns segundos já estava respirando em descompasso pelo gancho, sentindo toda minha endorfina desaguar pelas artérias, correndo pelas veias, pelos vasos mais distantes, desestruturando a organização dos meus mais sensatos pensamentos. Vi, enfim, Clarice e Caio, pensei em Kerouac e resgatei Vinícius, todos eles juntos em uma mesa de bar, de frente para o mar, e depois na cama, aonde todos os seres irracionais se amam. Senti o mundo inteiro subitamente se implodindo em pedaços. Em pedaços múltiplos, despedaçados, loucos e entorpecidamente alucinados. Como orgasmos.

Bernardo Biagioni

Leva muito tempo para se tornar uma pessoa simples

2010-05-19T19:28:00.003-03:00

Não quero que você se esqueça de hoje. E não falo só dos beijos, dos nossos desejos entregues ao tempo, ou ainda da ondulação do vento, o universo inteiro em tormento e nós dois encostados de frente para o campo, para as flores vivas do campo, nos amando em silêncio. Quero que seja eternizada essa simplicidade, essa nossa brincadeira de dizer sempre a verdade, de encostar rosto com rosto só para sentir uma alma respirando a outra alma, a outra aura, sem pedir nada em troca, nada de volta.

Quero lembrar de hoje no futuro, quando o mundo não for assim tão seguro, quando estivermos atravessando outros outonos em campos distantes, em caminhos contrários, em sentidos errantes. Vamos sorrir por termos sido pessoas simples, com vontades simples, os sentimentos certos, nada perversos por entre as desventuras dos nossos sonhos mais grandiosos, escrupulosos e entristecidamente enganosos. Não quero que desapareça tudo que conversamos, tudo que não evitamos, e a maneira como encaramos, um dia, como é uma noite amanhecendo.

Eternamente quero lembrar o dia em que nos apaixonamos.

Bernardo Biagioni
The Beautiful Girls - My lastest mistake

Pelos lírios do campo

2010-05-16T22:48:00.002-03:00

Eu não nasci para te perder, para me arrepender, para não ser capaz de desprender todas as palavras que se embaralham confusas e difusas na minha cabeça, nas minhas lembranças de ontem, nos planos despretensiosos para amanhã. Fecho os olhos e ainda consigo sentir o vento, o cheiro do frio, o sol amanhecendo por cima dos lírios do campo, os nossos sorrisos se confundindo pelo retrovisor do carro, no reflexo das janelas, nos nossos olhos contaminados pela felicidade plena. Chego a ficar sem o que dizer, sem o que escrever, subitamente sem fôlego, irremediavelmente louco no meio da lucidez que é o amanhecer do dia. Acordei hoje apaixonado - como eu nasci para ser – e agora agradeço a vida, às escolhas da vida, pelas duas chances que tivemos de viver. Juntos.

Bernardo Biagioni

Fragile Moment

2010-05-13T23:17:00.002-03:00

Deixa eu passar aí pra gente fumar um cigarro - prometo que vai ser rápido - hoje acordei com tanto para dizer, um tanto para contar, um tanto que não dá mais para esconder. Não tomarei muito do seu tempo, da sua vida, serão dois ou três tragos e então a despedida, dessa vez bem contida, como não poderia deixar de ser. Quero te falar das músicas que andei ouvindo, dos caminhos que estive descobrindo e das tardes frias que senti saudade, que senti vontade de bater aí na sua porta para te roubar para mim – sim, simples assim – para enfim partirmos adiante, avante, como já foram os nossos sonhos, as nossas promessas, as nossas conversas desperdiçadas pelos percalços da insensibilidade humana.

Não, não quero te fazer mudar de ideia.

Será apenas a minha mão na sua mão, um abraço distante e um beijo – faz algum tempo que não te vejo como te via, e acho que o nosso velho encontro ao menos parece digno de não ser engavetado, evitado, voluntariamente desmemorado das nossas memórias. Tenho aqui comigo uma última carta, as minhas últimas palavras, letras combinadas em lágrimas que passei muito tempo evitando, adiando e prolongando. Vou ler nos seus ouvidos – no meio do silêncio absoluto – e em seguida eu saio, vou embora, anuncio que chegou a hora, a nossa hora, de nos enganarmos pensando que podemos ser felizes esquecendo a nossa história.

Bernardo Biagioni
Dubbly - Fragile Moment

Sobre todos os outros amanhãs

2010-05-09T22:09:00.006-03:00

Daqui para frente eu não serei responsável por nada que acontecer entre a gente. Nada. Não me culpe se nos apaixonarmos perdidamente no meio de uma terça-feira de frio ou mesmo se, assim, de repente, a gente inventar de desbravar os nossos instintos adormecidos em uma fuga rápida pelas entranhas despedaçadas do mundo, escondidas no fundo de uma dessas estradas abandonadas. Eu nada tenho a ver com os beijos que vamos inventar, os abraços que nunca vamos evitar, ou as flores que você vai encontrar escondidas sob cada uma das palavras que eu arriscar envelopar em uma carta cheia de cores, de deliciosos dissabores.

Daqui para frente eu não serei responsável por nenhuma das nossas límpidas lágrimas de saudade, das vontades que já se acometem das nossas almas, e de cada uma das infelicidades que baterão três vezes em nossas portas quando os nossos caminhos insistirem que devemos passar uma única noite separados. Não me culpe até por termos andando tanto tempo separados, insensivelmente despreparados para sentir no peito, sem medo, essa felicidade que só pode ser felicidade quando irreparavelmente compartilhada. Eu nada tenho a ver com os Encontros, com os Desencontros, com Vinícius, com Dylan e com a poesia da Vida, ou então já teria você aqui comigo, deslizando os dedos pelas gotas de chuva que escorrem desesperadas nessa última noite de frio.

Daqui para sempre não me culpe se você se pegar cantando sozinha no espelho, se passar um dia inteiro repetindo a mesma música, a mesma cena, a mesma conversa, mesmo que ela não seja nada complexa no meio dessa complicação que é o mundo. Eu nada tenho a ver com tudo que vamos dizer, com todas as escolhas que viermos a fazer, e com as palavras de amor que ousarmos combinar em equações fundamentalmente simples, tolas e aparentemente bobas. Não me culpe se vamos algum dia nos amar, se nunca mais vamos nos esquecer, ou se tudo isso subitamente desparecer.

Eu não tenho culpa do destino ter escolhido Eu e Você.

Bernardo Biagioni
Bob Dylan - Visions of Johanna

Marinheiro Só

2010-05-06T01:24:00.005-03:00

Coitado do homem,
O homem à deriva no mar...
Ele não é de amar,
Ele é deVagar.

A eterna insalubridade do nosso destino

2010-04-30T01:51:00.003-03:00

Não é para fazer sentido. Nem mesmo quero ver sentido no silêncio que sinto quando minto no espelho do banheiro tudo que pensei ao longo de um dia inteiro. Meu sentimento de felicidade é corriqueiro – mas, qual não é? - a vida nada mais é do que uma profusão de milésimos de segundos de distúrbios involuntários, cenas e quadros divididos em sorrisos e em desesperos, amor e medo, combates desajustados na leviandade do destino.

Veja eu e você. Eu e você não fazemos sentido. Nosso encontro é um embaraçamento do cosmos, uma armadilha cruel dos desatinos que desafiam a ordem natural das coisas: a felicidade depois da tristeza, o crescimento depois da vida, o abraço antes da despedida, o beijo depois do beijo. Não somos assim – e nem nunca seremos. Somos vítimas dos segundos atropelados pelos segundos seguintes, nossos dedos dados são relapsos do requinte que resiste na sofridão dos peitos mais puros.

Não iremos sobreviver. Você sim, mas eu talvez. Estamos condenados a se desencontrar no intermédio do caos, na matemática da vida, nos prelúdios obscuros que nunca se justificam. Somos grande demais para este universo, nenhum verso soaria correto enquanto tentasse racionalizar o que é só emoção, apenas emoção. Padeceremos, então, separados até o último momento, eternamente despreparados para chorar e ser consolado, sorrir e ser acompanhado, amar e ser amado.

Bernardo Biagioni

Esta não é uma carta de amor

2010-04-23T01:52:00.001-03:00

Escute só todo este aperto do meu peito, chegou a hora de você tirar proveito de todo o despeito que causei em você nas palavras passadas, nas cartas não assinadas, nas madrugadas acordadas que atravessamos sozinhos em nossas casas vazias, nossos corações sentidos, sofridos e erroneamente perdidos. Sinta só a minha infelicidade, os meus textos tristes arrastados pela saudade – desde que desistimos da nossa história, tudo que fiz foi imaginar quais seriam os próximos capítulos, os próximos versículos, as próximas dezenas de cenas que poderíamos ter escrito juntos.

Depois de você, eu nunca mais fui o que costumava ser, nenhuma manhã amanheceu como antes, nenhum sol entardeceu como durante, e nenhuma noite anoiteceu como depois. Minha vida se dividiu em versos, minhas músicas perderam-se em sentidos incertos, caminhei sozinho por ruas e esquinas, em prosas e poesias, tentando inutilmente te encontrar. Da noite para o dia virei errante, andante do desamor, tudo que escrevi voou com o vento, embaralhou no tempo e foi mergulhar no mar. Depois de você – e da noite para o dia – descobri enfim o que era amar.

Bernardo Biagioni

love will tear us apart again

2010-04-13T01:42:00.003-03:00

Só você – e apenas você – foi capaz de arrancar de mim todas as minhas súplicas de amor, todas as minhas frases disfarçadas em dor, todos os meus versos desmedidos, incompreendidos, desprendidos sem qualquer dosagem insincera dos cantos e acalantos que acometem a minha alma. Apenas você viu nos meus olhos o brilho das estrelas envelhecidas, os espasmos dos meus lábios como cometas colidindo, meus passos incalculados como passeiam os viajantes mais certos, completamente incertos em seus caminhos pelo destino. Você encontrou em mim as minhas verdades mais reservadas, meus segredos adormecidos, cada um dos meus sonhos inatingidos se desafiando no colapso do espaço pequeno, tímido e contido que sempre existiu entre nós dois.

Só você – e apenas você – me flagrou sorrindo de verdade e sem sentido, nosso futuro inteiro em perigo e os nossos dedos entrelaçados logo na altura do peito. Só você viu o sol engolir a madrugada comigo, os primeiros raios da manhã caminhando vagarosamente pelas montanhas do oeste, a mesma direção que combinamos, em silêncio, que um dia fugiríamos para não mais voltar. Só você entendeu inteiramente as minhas saudades, as minhas vontades vespertinas, as palavras de desarmonia que arrisquei relembrando nossos primeiros abraços apertados de despedida. Só você – e apenas você – existiu de verdade na minha alegria – Sem você eu simplesmente não seria nem metade dos versos que sobrevivem na minha poesia.

Bernardo Biagioni

Promessas descumpridas

2010-03-15T19:41:00.008-03:00

Prometi que não me apaixonaria por você, que não te ligaria, que não pensaria como teria sido se não tivéssemos voltado para casa antes de ver o sol nascer na última noite que estivemos juntos. Prometi que não ouviria mais a terceira faixa do Wilco, a quarta do Fleet Foxes, a quinta do The xx, cheguei a esconder o Blonde on Blonde embaixo do banco do carro, fingi que não conhecia Visions of Johana e todas as outras músicas de amor que poderiam desprender os pensamentos e sentimentos que estive tentando evitar. Prometi que dormiria cedo, que acordaria tarde, que não escreveria mais nenhuma das minhas verdades, e que você ficaria para sempre nas minhas lembranças do passado, das noites passadas, das nossas conversas que tanto enganaram o silêncio das nossas vidas solitárias.

Não funcionou, veja bem.

Aqui estou eu escrevendo, pensando e insistindo. Não durmo e continuo escutando tudo que tinha escondido dos meus sentidos, das minhas vontades enlouquecidamente apaixonadas, das minhas palavras desencontradas nas estrelas pequenas que pontuam o céu limpo e escuro. Irreparavelmente apaixonado com tudo que fomos, com tudo que nunca poderemos ser, e até com o silêncio que agora existe entre nós dois, dias e meses depois de termos embaralhado os nossos destinos em uma dúzia de sorrisos longínquos e sinceros. Nunca arrependido, mas agora – e eternamente – perdido dentro da minha própria vida, aumentando e abaixando, escrevendo e apagando, negando e, finalmente, se acertando com vento, ao desalento, à mercê do nosso desesperado contratempo. Estou me libertando e, enfim, me entregando. Tardiamente te encontrando aqui: dentro de mim mesmo.

Bernardo Biagioni

As vezes eu ainda preciso de você

2010-03-10T01:07:00.006-03:00

Noite atrás de noite eu me pergunto quando é que você foi, se você volta, se amanhã eu vou te ver parada em pé em frente a minha porta, ou se os nossos lábios vão voltar a se encontrar em alguma madrugada desta estação que acabou de começar. Me pergunto quando é que a saudade vai falar mais alto que a distância, que essa nossa insistência em negar os nossos instintos mais decididos, incisivos, desmedidos e incompreendidos pelos acalantos sinceros das nossas almas continuadamente perdidas. Também me pergunto se dançaremos mais uma vez juntos – como na nossa primeira noite de Liberdade – se vamos discutir os problemas do mundo sorrindo outra vez, e se vamos levar adiante os nossos planos de fugir, de sair, de mergulhar pelos filetes de luz que a lua desenhou nas montanhas escondidas em cada uma das esquinas desta cidade. Deito na cama, então, sem respostas, sem certezas e razões, esperando meus sonhos acordarem para que eu possa, enfim, dormir com você mais uma noite. Por apenas mais uma noite.

Bernardo Biagioni
The xx - Heart skipped a beat

Nossas insinceras despedidas

2010-03-03T20:32:00.005-03:00

Segurei na palma da mão a última lágrima que escorreu do seu rosto. “Porque está assim?”, perguntei, por fim, depois dos minutos de silêncio que se seguiram depois do último beijo, dos últimos beijos. Silêncio, de novo. Vi-a abaixar o rosto pausadamente, encarando os próprios pés se arrastarem pelos azulejos grandes e espaçados do chão, o mesmo chão onde já tá tínhamos deitados tantas e tantas vezes para encarar o teto branco, imaginando o céu estrelado. “É porque te amo”, respondeu, baixinho, ainda com os olhos mergulhados na imensidão profunda da sua alma, de onde vinha toda a sinceridade das quatro palavras despejadas com uma força que era só sua.

Sorri, sozinho.

Ela voltou o rosto para cima, mais uma vez com calma, e dessa vez trazia consigo um daqueles seus sorrisos mais enigmáticos, performáticos, e misteriosos. Chegou seu corpo para mais perto, pegou minhas mãos nas suas mãos que pairavam lá embaixo, na altura da cintura, e puxou meu rosto para perto, para bem perto, para que seus lábios abertos pudessem alcançar um dos meus ouvidos. Repetiu, então, a frase que tinha dito antes, dessa vez quase em silêncio, e repetiu de novo, e de novo, como se quisesse eternizar nos meus tímpanos e sentidos uma verdade que não era só de hoje, nem só de amanhã.

Limpou as lágrimas, sozinha.

Deixou seu rosto correr para os lados, buscou nos pensamentos e nas suas incertezas uma certeza que estava entalada na garganta, no peito e no despeito, e brincou mais uma vez com os segundos do tempo. Seus olhos encontram os meus, se desencontraram, e as nossas mãos se apertaram e se desenlaçaram pela última vez, lá embaixo. Tomou um último gole de vento, e de coragem, trouxe de novo seus lábios para perto, agora certos, e confessou outra vez nos meus ouvidos, sussurrando: “Mas preciso ir embora”.

Caminhamos então para a porta.
E nos despedimos, mais uma vez, sorrindo.

Bernardo Biagioni

Acordar de sonhos intranquilos

2010-01-27T21:32:00.004-02:00

Ela disse que ficaria mais cinco minutos, nem um segundo a mais. Levantou da cama com calma, cobriu todo o corpo com uma camiseta velha que tinha achado no guarda-roupas, e acendeu um cigarro na janela aberta, olhando a cidade dormindo lá em baixo. Pensou no que tinha feito, no que estava fazendo, e no que faria mais tarde, trinta minutos mais tarde, quando o dia estaria amanhecendo. Pensou em nós dois, no que conversamos antes, nas promessas que fizemos para depois, e no agora - agora que tudo estava fazendo sentido. Então apagou no silêncio o cigarro, e deitou mais uma vez do meu lado. Sorrindo.

Bernardo Biagioni

Viajo porque preciso, volto porque te amo

2010-01-24T22:57:00.014-02:00

Tudo mudou desde que você foi embora. Choveu quatro ou cinco noites seguidas, fez um pouco de frio, e tive até que aposentar alguns dos meus destinos preferidos, todos que lembravam você. Coloquei mais uma vez a minha vida na estrada, dessa vez sozinho, e tentei me convencer que um pouco de viagem me faria esquecer de nós dois, das nossas conversas, e dos olhares que trocamos no dia que saímos por aí para desbravar as entranhas esquecidas do mundo.

Sinto sua falta, confesso.

Ontem, no caminho, tudo me lembrou você, todas as cidades, bares e botecos, as casas brancas pequenas estiradas no meio das montanhas, e as gotas de chuva tristes que dançavam no ar antes de serem atropeladas pelo carro, pelo vento, e pelo movimento das folhas na copa das árvores. Pensei em você quando encontrei uma cachoeira escorrendo pela serra e pensei depois, quando mergulhei fundo na água, bem fundo, vendo os peixes se espalharem pela luz do sol submersa além da superfície.

Você foi, mas ficou no meu peito e nas minhas palavras confusas, deixou em mim uma saudade solitária, tímida e contida. Se hoje vivo é porque sigo indecisamente firme, silencioso e certo na estrada; dirijo trôpego pela direção errada sem medo nenhum de aceitar e reconhecer: como doeu amar você.

Bernardo Biagioni

Cristais

2010-01-21T21:52:00.005-02:00

Fica perto do céu e não dá medo de cair, mesmo se colocar os pés para fora das pedras que ficam no ponto mais alto da montanha. De noite dá para imaginar o mar mergulhando na escuridão do horizonte, ilhas e cidades distantes cintilando, brilhando e riscando a imensidão da madrugada. Tem sempre cheiro de chuva, um vento frio que nunca dói sentir e ainda de olhos fechados dá para ver as estrelas, os planetas e os carros que passam lá em baixo. Acelerando, indo, e voltando. Pegando o caminho mais longo para casa.

Bernardo Biagioni

Pessoa

2010-01-14T20:13:00.002-02:00

Até que a gente desapareça haverá vestígios, restos e resquícios de tudo que sentimos enquanto fomos só e apenas enlouquecidamente apaixonados pelo mundo e, sobretudo, um pelo o outro. Nossos beijos no escuro, nossos silêncios repentinos e nossas conversas cheias de vontade de serem mais sinceras, menos contidas. Ficará ainda um tanto de saudade, um pouco de vontade de voltar no tempo, e uma certeza imensuravelmente plena, de que até o nosso desencontro tenha valido a pena.

Bernardo Biagioni
Bedouin Soundclash - Until we burn

Leste

2010-01-13T20:29:00.001-02:00

Te pego aí na quarta, ou talvez na terça, e antes de anoitecer colocamos as malas no carro e partimos, no caminho decidimos que caminho vamos pegar. Pensei em ir para o mar, alguma cidade no mar, um lugar onde a gente possa mergulhar os pés na areia e ficar ouvindo o barulho das ondas sem se preocupar com o que ficou para trás, no passado. Não conte para ninguém – ou apenas para quem possa entender – e já pode ir se preparando, se arrumando e se libertando. Porque a gente vai sem ter dia para voltar.

Bernardo Biagioni

Fora no fim de semana

2010-01-12T20:38:00.005-02:00

Quero viajar com você. Te ver do meu lado enquanto estivermos indo, seguindo e avançando, desenhando nossos passos no mapa enquanto cortamos a madrugada fria. Ver seus cabelos voando pela janela aberta, as estrelas mergulhando no contorno das montanhas e sentir mais uma vez o cheiro do campo, das cidades que ficam no caminho, todas iluminadas. Minhas mãos nas suas, as nossas conversas todas mudas, e a nossa saudade lamentando, se esvaindo, e recusando. Inutilmente resistindo ao que é inevitável, irreparável e necessário. Você e eu.

Bernardo Biagioni
Neil Young - Out on the weekend

00

2010-01-05T20:01:00.017-02:00

Você, Tim Maia, a transa de Caetano Veloso, Neil Young em Helpless, a gaita de Helpless, os lamentos silenciosos de Slow Blues, as ervas e cervas de Charles, os encontros com o comandante Kerouac, noites com Simone nos becos dos bares sujos do continente sul-americano, tardes de sol em estradas perdidas com os solos de Page, os nossos beijos deitados na cama, no canto da cama, as taças de vinho quebradas, as noites atravessadas no álcool, no carro, no banco de trás do carro, nas ruas desertas cheias de mistério, de medo e de paixão. A gente com tudo, e ainda querendo mais. Tempos estranhos, eu sei. Tempos que não ficam para trás.

Bernardo Biagioni

Ciao

2009-12-23T15:49:00.006-02:00

E daqui de cima dá para ver ele partindo, mais uma vez partindo, jogou todas as malas que podia no banco de trás e agora vai seguir sozinho. Não deve ir longe, mas não deve ficar por perto - cada vez que vai, deixa aqui um pedaço de si, um pedaço daquilo que foi enquanto se arriscava pelas ruas escuras da cidade, noite atrás de noite. Está indo porque assim se sente livre, assim consegue respirar, gosta de sentir o cheiro das montanhas que cortam o horizonte, o vento que entra pelas frestas das janelas abertas e o som da música que se mistura com o som da aceleração, da velocidade. Não tem dia para voltar – talvez nunca mais volte – e carrega consigo folhas para escrever sua saudade, mapas para poder se perder no caminho e o maior sentimento do mundo. Este, que ele chama de liberdade.

Bon voyage!

Silêncio

2009-12-21T20:10:00.002-02:00

Dói tanto que tira o ar, tira a vontade de respirar, tira a vontade de ficar em casa e não sair para encarar logo o mundo, as estradas do mundo. Por mais que se tente, é impossível não sentir ou disfarçar, está estampado nos olhos, no jeito de andar, no jeito de falar da vida e no jeito de conversar sobre o tempo, os dias, os próximos anos. Não se sente fome – e nem é possível saber quando é que se vai voltar a comer – e dá para ouvir bem nos ouvidos umas vinte e uma vozes tentando achar um motivo, um sentido, uma razão. Ao menos uma explicação para tanto silêncio.

Bernardo Biagioni
Slightly Stoopid - Open Road

Aubes II

2009-12-19T20:42:00.003-02:00

A verdade é que não se escreve aquilo tudo que estamos vivendo aqui, todas as noites aqui, por mais que pareça mesmo cenas e palavras de outros velhos romances que ando lendo e arriscando dia após dia. Nem coragem eu tenho – confesso – porque depois que escrevo percebo que meus textos talvez ainda não tenham consigo ser sinceros o bastante para descrever nem, sei lá, dois ou três segundos do que acontece quando a gente simplesmente se encosta pele com pele e beijo com beijo. Seu sorriso, nosso sorriso, nossos dedos se procurando lá em baixo e dois corações batendo aceleradamente juntos, bem juntos. Dá para sentir no peito que a cidade inteira já está dormindo - e que a gente está finalmente se reencontrando.

Bernardo Biagioni

Verão

2009-12-13T17:48:00.003-02:00

Fez de mim silêncio. Um desassossego inquieto no peito que sorri tanto quanto chora, vem tanto quanto vai, e pelas noites e madrugadas aparece e reaparece, sempre implorando por tudo e um pouco mais. Misturou meus versos com palavras desencontradas, assim como a chuva faz com as lágrimas, o oceano com os mares e as ondas com as águas que correm sem caminho. Virei refém de mim mesmo, da minha imagem preocupada refletida no espelho, um redemoinho de vontade sobre os desencontros esquecidos no passado e encontros perdidos no futuro. Chegou e trouxe consigo a vida que não se lê nos livros, o amor que ainda não foi escrito, e a promessa silenciosa de acabar com todas as lágrimas que o mundo ainda tem para chorar. Veio antes da hora - eu sei - Mas chegou para ficar.

Bernardo Biagioni

Carta II

2009-12-01T23:08:00.008-02:00

Quero te levar comigo, mesmo que isso não faça assim tanto sentido para quem acabou de se conhecer, de se esbarrar por aí, de se encontrar no mundo. Quero você comigo quando estiver deitado na praia esperando a chuva passar e, mais tarde, ficar em casa lembrando das ondas revoltas no mar quebrando nas pedras e explodindo no meio dos pássaros que voavam sozinhos para casa. Quero você por perto quando acordar e me encarar no espelho, sentir minhas palavras conversando com as suas, e escutar uma parte do seu corpo me implorando para ficar. Eu quero ir e não quero precisar te deixar.

Bernardo Biagioni
Dubbly - God President

Carta

2009-12-01T19:28:00.006-02:00

Pouco importa a esquina, a música, qual rua, em qual lua e se a primeira palavra vai ser sua. Não importa o tempo, quanto tempo, os sacolejos do vento, as desventuras do que existe só e apenas dentro de você. Não importa para onde vamos mais tarde, ou se de fato vamos, mas que ao menos continuemos devidamente enlaçados pelos percalços de um doce esperado destino. E pouco importa o que vai existir depois de tudo isso. Desde que sejamos para sempre desatinos - sim, desatinos - e por ora enlouquecidos com o maior amor do mundo. O amor entre nós dois.

Bernardo Biagioni
Bonjah - Somewhere Anywhere

música um

2009-11-21T22:58:00.005-02:00

Escute antes de recusar porque você precisa ouvir com cuidado cada uma das palavras dos versos, do começo ao meio e do meio ao final. Apague a luz, feche a porta e se precisar até dependure um aviso na maçaneta dizendo que você está mesmo ocupada, muito ocupada, e que não quer ser incomodada pelos próximos três minutos e quarenta e cinco segundos – ou talvez um pouco mais. Respire o silêncio com calma e deixe - ao menos por agora - que nada mais exista além do vento que existe lá fora, da noite que existe lá fora, onde tudo está cuidadosamente brilhando, cintilando e fervilhando. E não é para sofrer ou para se apaixonar. Escute apenas para poder ouvir o que eu ainda não sei cantar.

Bernardo Biagioni
all at oce.

Verde

2009-11-19T20:50:00.010-02:00

Posso sentir na sua boca a vontade que nega ter, em cada um dos seus silêncios há uma tentativa de disfarçar o amor que sente entre o lado esquerdo e direito do seu corpo. Nunca se entregou por inteiro – nem para mim, nem para ninguém – sobretudo porque tem medo de acabar se perdendo de si e de tudo que aprendeu com o mundo. Então inventa horários, insiste em despedidas e vai embora tão rápido como quando chega. E não sabe, mas eu tenho certeza: fugindo de mim, inevitávelmente também foge de si mesma.

Bernardo Biagioni
CCR - Green River

Amanhã

2009-11-17T21:55:00.006-02:00

Ainda vai me agradecer por tudo que andei escrevendo, pelos convites que estive arriscando, por todos os encontros que desperdiçamos e por todos os caminhos que cruzamos em cada uma das noites quentes e frias das últimas duas estações do ano. Vai me agradecer quando colocar a cabeça para fora enquanto estiver dirigindo e sentir o vento atrapalhar os seus cabelos, e vai lembrar de nós dois quando ver pelo retrovisor o sol se pondo enquanto a cidade mergulha bem lá no fundo, calmamente. Será agora, amanhã e para sempre, refém das nossas lembranças. E por mais que negue, não se entregue e se esconda, enquanto houver vida, existirá saudade.

Bernardo Biagioni

Partidas VI

2009-11-16T19:18:00.007-02:00

Depois do primeiro ou segundo beijo, ela pediu para parar. Mergulhou os olhos no chão com tristeza, passou a mão esquerda por cima da orelha para arrastar o cabelo e ficou brincando com pés embaixo da mesa, indo e voltando. Lembrou uma música – a nossa música – e cantou baixinho, bem baixinho, exatamente como tinha cantado pela primeira vez quando ainda estava na quarta ou quinta garrafa de cerveja de uma outra sexta-feira. Esperou em silêncio por três ou cinco minutos - respirando e disfarçando - para enfim ter coragem de perguntar: “Quando você vai?”

Bernardo Biagioni

17

2009-11-11T19:54:00.006-02:00

Perto de meia-noite e ela continua deitada com as mãos apertando os lençóis, sente frio, sente calor, sente o vento que conseguiu entrar pela porta, pelas frestas da porta, e sorri uma, duas, quatro vezes. Atravessa os dedos pelos cabelos com calma, desliza a palma dos dedos pelo pescoço tentando sentir que está mesmo sentindo tudo e apenas deixa que as pernas possam mesmo tremer, assim como treme o mundo. Esses são os dezessete melhores segundos de sua vida e ela sabe bem que pode demorar a se repetir. Sobretudo enquanto estiver sozinha.

Bernardo Biagioni

Viajante solitário

2009-11-11T19:31:00.003-02:00

Pegou o que tinha na gaveta, o que tinha para vender - pegou até o colchão – e colocou tudo na varanda esperando alguém aparecer para comprar. Tinha decidido, há vinte e cinco minutos, que iria sair fora a qualquer custo e que se não fosse agora nunca mais seria capaz de ir embora. Deu um beijo no pai, dois na mãe, escreveu três ou quatro cartas e saiu pela porta arrastando a mala no chão, ansiosamente preparado para ver para ver tudo, para ver o mundo, e se sentir em casa.

Bernardo Biagioni

Casebre

2009-11-09T17:49:00.002-02:00

Fica difícil de imaginar o que ela viveu nos dias em que esteve se escondendo no meio do mato, perdida em um casebre de madeira, escutando pelas frestas das paredes o barulho da cachoeira, o barulho da noite, o grunhido dos morcegos. Sem ter vontade de dormir, sem ter hora para acordar, colocando para dentro doses incontáveis de álcool, tragos ininterruptos de cigarro e respirando poesia, respirando vida. Cambaleante, mas nunca bêbada o bastante a ponto de não saber dançar, de não saber valsar com as tristezas contidas que tinha deixado para trás na cidade. Puramente feliz - e verdadeiramente feliz – e por isso cantava e proclamava os traços e compassos do tempo, do vento, e do calor imensamente quente que invadia a madrugada sem calma, sem cautela. Nunca sozinha, mas eternamente solitária, de dentro do casebre ela esperava o dia amanhecer para que nunca mais precisasse dormir. Foram dias de despedidas, de fugas e de pouca saudade. Voltou ontem ou anteontem. E nunca mais vai ser a mesma.

Bernardo Biagioni

para nós

2009-11-09T01:06:00.008-02:00

Saímos às sete da tarde, quando o sol não estava mais lá no alto, paramos no começo da estrada para encher os tanques e abastecemos tudo – sobretudo nós mesmos – e nos despedimos de tudo que podíamos deixar longe por quantos dias fossem necessários. Escolhemos o destino no caminho, marcamos com um xis no mapa, e prometemos que não conversaríamos nada que não fosse só com os olhos enquanto estivéssemos juntos, e apaixonadamente juntos. Tínhamos, eu sei, o menor tempo do mundo. Tínhamos apenas todo o tempo do mundo.

Bernardo Biagioni
Rogerthat - Use Your Heart

para você

2009-10-28T19:51:00.004-02:00

Tudo bem que eu não estou aqui muito bem - se é que você me entende - mas em todo caso, essa música me fez ver você, me fez lembrar de você, lembrar de nós dois enquanto éramos apenas nós dois. Lembrei daquela noite que viramos juntos sentados no carro conversando, você me evitando sorrindo e tudo, tudo perfeitamente no lugar. Lembrei também do dia seguinte, da tarde seguinte, das nossas noites vazias e das conversas que nunca conversamos, sempre evitando falar de futuro. Lembrei do vento no seu cabelo no dia em que nos conhecemos, as primeiras palavras, os primeiros silêncios e os quatro ou cinco encontros que desperdiçamos só naquela semana. Enfim. A música é para você, um presente meu para você, e se gostar guarde para depois. Guarde para quando voltarmos a ser nós dois.

Bernardo Biagioni
Dispatch - Hey Hey

21

2009-10-21T21:25:00.000-02:00

Não sei mais como me segurar e não te ligar para dizer tudo que estive pensando nestas últimas cinco ou seis madrugadas vazias que passei na rua, nas ruas, trocando sempre de esquinas, de músicas, de súplicas. Cantando e errando, subindo e descendo, pedindo sozinho e em silêncio para que não chova, para que eu não tenha que ir embora tão cedo enquanto há tanto para ver, tanto para viver. Estou me enganando e enganando o nosso tempo, o que vamos ser e o que fomos nas madrugadas que dividimos, nos beijos que nos permitimos e nas conversas que desconversamos. Foi - e continua sendo - amor em silêncio, medo e desejo, e vinte e tantos desencontros. Vontade e vontade.

Bernardo Biagioni

Liberdade

2009-10-17T23:53:00.001-03:00

Me ligou para contar que agora está se sentindo finalmente livre, e realmente livre, e que estava com as malas jogadas no banco de trás do carro, os vidros todos abaixados e acelerando sem ter onde chegar. Disse que tinha aprendido, que tinha entendido o segredo, e que estava suficientemente preparada para colocar tudo em prática, tudo na estrada, e assim poder fugir de si mesma. Senti daqui que ela estava sorrindo de lá e senti que era verdade, que estava acontecendo de verdade, e que ela estava mesmo indo – finalmente indo – indo atrás de sua inconsolada liberdade.

Bernardo Biagioni

Hoje

2009-10-15T19:58:00.001-03:00

Ameaçou que ia chover e não choveu e daqui de cima da varanda eu vi um casal colocando as malas de volta no carro, os sorrisos de volta nos rostos e a tristeza toda ficando para trás, ficando no passeio, aonde só tinham caído três ou quatro gotas de chuva. Ele estendeu o braço direito, fechou o porta-malas com calma e voltou o rosto para trás, depois o corpo inteiro para trás, e ficou olhando até o ponto onde a sua rua desaparecia no horizonte. Talvez fosse a última vez que veria aquela rua. Ou talvez tenha sido a primeira. E então apertou os dedos na palma da mão, colocou a perna direita em movimento e abriu a porta do carro sorrindo até não poder mais. Estavam partindo na primavera, juntos, exatamente como haviam combinado no dia em que se conheceram. Hoje.

Bernardo Biagioni

Sexo

2009-10-08T19:47:00.006-03:00

Ela tinha mesmo era medo do silêncio. E também por isso cantarolava sozinha no escuro todas as noites quando já estava deitada na cama, ficava desenhando com os dedos no teto as letras do seu nome, rememorava as últimas quatro ou sete desventuras que tinha escrito, e seguia sorrindo largamente tropeçando nas músicas que arrastava não por simples necessidade. Puxava o rádio desligado para perto da cama e apertava os botões com calma, já tinha decorado que o segundo da esquerda para a direita colocava a música para desligar em vinte e cinco minutos. Então agradecia – mas não a alguem ou a alguma força mágica superior – e virava de lado, bem de lado, que era para poder dormir ouvindo o barulho que vinha dos vizinhos de baixo, que estavam sempre acordados.

Bernardo Biagioni

Por fim

2009-10-07T22:37:00.006-03:00

Já não espero mais nada de você e isso é tudo que sei sobre nós dois agora que já fazem dois ou três meses depois de termos dividido algumas palavras juntos, sorrindo um para o outro e para os caminhos perdidos do mundo. Agora sei que você nunca vai fugir, que não vai deixar de mentir e que vai seguir para sempre me evitando e se evitando, nunca se olhando no espelho, e nunca encarando de frente todos esses seus intermináveis desejos que ficam indo e voltando por cada canto do seu corpo. E também sei que não vai aceitar minhas viagens, essas minhas vontades repentinas, minhas investidas vespertinas e os textos que escrevo cheio de saudade, cheio de liberdade e transbordando de todas as verdades mais sinceras que já tive coragem de confessar. Pode ser tarde, mas agora eu entendi. Agora sei que você prefere ficar assim, perdida, enganosamente feliz e longe, muito longe de mim.

Bernardo Biagioni

danse

2009-10-06T19:39:00.011-03:00

Veja bem que agora sim está tudo bem, meu amor, meus verbos em versos, minhas conversas desconversadas em prosa e minha cabeça acertada com as solicitudes da alma, essa louca e desgraçada que não me deixou dormir nos últimos, sei lá, cinco ou seis meses. Estou escrevendo ininterruptamente, desenhando, imaginando e sonhando com tudo que ainda poderemos viver aqui dentro do meu quarto, do seu carro, daquelas noites e destas noites tão quentes que ficam insistindo em atravessar a primavera para regar as flores, as cores e todos os amores que se amam nas ruas escuras. Estou te amando em silêncio – gritando para mim mesmo – e cantando, chamando e proclamando o futuro que está no futuro nos esperando. Assim ó, dançando.

Bernardo Biagioni

Despedidas

2009-09-29T20:56:00.004-03:00

Meu amor, estou indo. Deixo aqui minhas últimas palavras presas perto da maçaneta da porta, minhas chaves ficam no parapeito da janela – como a gente combinava – e está tudo exatamente como você gosta, duas caixas de som ligadas, as luzes apagadas e as portas cuidadosamente destrancadas nas duas trancas prateadas. Trouxe comigo aquela nossa foto de braços abertos na estrada, os nossos dois últimos bilhetes de viagem – você sabe que eu gosto de colecionar – e a mochila grande, a maior delas. Ainda não sei o que vou fazer, mas andei pensando e talvez o melhor mesmo seja deixar essa cidade, essas minhas bobagens, e ir por aí sem medo. Preciso respirar, me libertar de verdade e sentir falta de você. Eu preciso sentir a falta de você.

Bernardo Biagioni

Verdades

2009-09-25T19:57:00.007-03:00

Agora, por favor, peço que experimente escrever para perceber como agora pode escrever maravilhosamente bem, tudo apaixonado, tudo com raiva, com medo e com muita e muita verdade. Experimente me destratar, destratar os tratos que andei assinando com os olhos fechados enquanto você mal me olhava de fato, você por todo esse tempo esteve apenas se tratando no espelho, descuidando dos seus desejos mais decentes e sinceros e recusando tudo, recusando a vida, os vizinhos, suas súplicas mais mesquinhas. Vamos, vamos, agora tudo que quero é querer ver você gritar, rastejar, pegar o telefone e ligar pedindo, solicitando e quase explodindo de saudade. Eu quero ver você confessar que está desistindo e que está, calorosamente, morrendo de saudade.

Bernardo Biagioni

Ouvindo: the beautiful girls - shot down

Roam

2009-09-25T02:02:00.001-03:00

Mas ainda não encontrei ninguém. Nem nos bares, nas cervejas, nos cigarros que troquei, nos lábios e lábios que beijei e nas viagens pelo mundo, pelos becos do mundo, e por cada curva desta cidade e de todas as outras cidades que estive desbravando, escrevendo e mandando cartas atrás de cartas. Tive lá os meus encontros, os meus desencantados encantos, espantos momentâneos e suspiros roucos, gritos loucos, sentimentos trôpegos e incertezas incompletas. Sempre procurando, pincelando em papéis avulsos as desventuras que andei tropeçando, insistindo e implorando. Mas nada, nada e nada. Mesmo quando tive tudo e quando achei que finalmente iria adormecer seguro, descobri no sol que minhas manhãs continuariam escuras, que minhas palavras não seriam mais tão "suas" e que minha procura continuaria em frente indolente e ininterrupta. E hoje, errante, desenho páginas e páginas de planos, folheio meus sonhos enquanto me engano e sigo no tempo errando, arriscando e acelerando. Apenas esperando que a vida venha me encontrar.

Bernardo Biagioni

Partidas V

2009-09-23T22:11:00.003-03:00

Arrumamos juntos as malas no último domingo de fevereiro. Lembro claramente de tudo espalhado no quarto, o cheiro de viagem, o mistério, a minha incansável ansiedade e a velha vontade de cair fora indo e voltando no meio de nossas pequenas conversas. Estava tudo cheio de fumaça e seu cigarro estava novamente aceso, passando de uma mão para outra, da mão esquerda para a boca, e da boca para o cinzeiro de vidro jogado sobre a mesa. “O que você sente?”, me perguntou enquanto arrastava a bagagem para perto da porta com facilidade e sorria mostrando que o serviço estava feito. Pedi um trago do cigarro, puxei o cinzeiro para perto e olhei para baixo, para as malas e para os seus pés firmes e livres erguidos sobre o assoalho. “Medo”, respondi, mas sorrindo, sorrindo largamente e desafiando o mundo, os inseguros e as dúvidas pequenas que brincavam comigo. Era, e é, apenas medo de ir e não voltar nunca mais. E nada mais.

Bernardo Biagioni

Tudo

2009-09-21T22:21:00.002-03:00

Sempre as mesmas músicas, as mesmas noites, os mesmos versos e mais uma vez caminhando incerto pelos pensamentos perdidos, os resquícios dos beijos, as marcas que ficaram. Seu perfume envolto no meu cheiro, seus lábios tatuados nos meus dedos e cada uma de todas as nossas palavras entregues ao som da chuva fria que escorre pela janela cuidadosamente entreaberta para espantar a saudade que existe aqui dentro. Passam os minutos, os dias e as horas e eu sigo martelando inconformado os nossos desatinos, os destinos que desistimos e as outras tantas manhãs de sol que poderíamos ter dividido se tivéssemos desafiado as nuvens escuras que espantaram nossas sinceras vontades. Encaro meu rosto no espelho e não há sorrisos, motivos ou sentidos. Restou apenas silêncio, textos de como poderia ter sido e uma espera incessante de você aparecer por aqui para que possamos simplesmente sair por aí e voltarmos a ser tudo aquilo que tínhamos construído: nada.

Bernardo Biagioni

La mar

2009-09-15T23:21:00.007-03:00

Naquela tarde eu descobri a minha saudade de você. Os pés mergulhados na areia, sentado na cadeira de plástico roubada do quiosque que já estava fechado e olhando as ondas vindo e voltando até onde tudo desaparecia no oceano. Sozinho, mas mais uma vez conversando com todos os meus versos mais apaixonados, minhas músicas que não foram escritas e com as nossas conversas incompletas, todas elas. Todo mundo passava me olhando, um misto de estranheza e complacência, não era nada difícil de convencer o universo de que eu precisava de cada segundo daqueles raros minutos de felicidade instantânea. E em cada rosto, você. Em cada rosto você rindo, sorrindo e gargalhando contra todas as infelicidades da Vida, das cartas que te mandei assinadas e das minhas verdades mais sinceras. Inacreditavelmente linda - Como eu nunca vi mais.

Ser

2009-09-14T21:20:00.005-03:00

Enfim é domingo. Só me restou agora todo esse suspiro correndo perdido, as marcas dos cigarros nas roupas e as roupas sujas, amassadas, rasgadas por seus dedos trôpegos e certeiros. Um silêncio inquieto embotado no peito, minha vida inteira sem jeito de se acertar nos trilhos dos dias que viram noite e de todas essas nossas noites que viraram dia. Penso tanto em nós dois, no que fomos, no que nunca poderemos ser e, mais do que nunca, no que poderíamos ter sido se você tivesse aceitado tudo, sorrido de tudo e não desconfiasse de nada daquilo que eu escrevia inconsoladamente apaixonado. Agora é tarde, muito tarde. Eu já vi que não é sua culpa, mas você não é mesmo livre como eu ficava imaginando que era em todos aqueles olhares que trocamos por aí e por lá. Escrevo para agradecer, para falar que estou indo, e que agora eu vou seguir por essa vida errando, como é certo do meu jeito irreparável de ser. Ser livre.

Bernardo Biagioni

Fugas

2009-09-09T02:12:00.001-03:00

Por que pensar tanto se pensando assim você não vai, não vem, nada tem e tudo é sem vontade, maldade e verdade? E por que não confessa que me ama, que é louca para eu te chamar de "minha" na cama, nos lençois, nos versos e provérbios que muito dificilmente eu sei escolher? Vamos, liberte-se, livre-se de tanto espanto, pranto e incontáveis acalantos, já estou farto de seus rodeios mesquinhos, suas recusas irreparáveis e seus lamentos momentâneos. Estúpida você, não vê? Trate logo de se encarar no espelho, acertar as contas com os nossos desassosegos para que então possamos apenas ir e fugir de tudo, de todos, do mundo e, sobretudo, de nós mesmos.

Bernardo Biagioni

Aubes

2009-09-09T00:47:00.008-03:00

Recusou todas as minhas chantagens, meus bilhetes de viagem e todos os versos mais sinceros do mundo que, por uma noite e apenas uma noite, eu quis escrever e desenhar por todo o seu corpo. Me deixou perdido na rua como um louco, dirigindo por cada distrito, cada cidadela, bebendo sozinho, contando histórias vencidas e tragando dois, quatro e cinco maços de cigarro por dia, bêbado, sempre bêbado. E eu continuava insistindo, pedindo e implorando, mostrando nos mapas os caminhos da vida, brincando com a fumaça embriagada e trocando de sorrisos enquanto o vento se ocupava de correr com força contra seu redemoinho de cabelos. Então parti sozinho, mais uma vez sozinho, e pelo retrovisor eu fui vendo a lua, as estrelas e as luzes da cidade dançando, ondulando e mergulhando devagarzinho pela linha invisível do horizonte. E você lá ficando, o mundo inteiro ficando, tudo sumindo, chorando e o nosso destino se despedaçando pelas rachaduras tímidas de cada uma das estradas. Exatamente como todas estas últimas trinta e tantas madrugadas.

Bernardo Biagioni

Piaf

2009-09-03T22:13:00.006-03:00

Sobrou agora apenas o cheiro desesperado do seu perfume, que por mais que se lave e se esfregue continua impregnado no corpo, nas mangas, nas roupas. E junto dele o nosso beijo, o nosso único beijo, tão sem rodeios e preceitos, mas sinceramente necessário. Sobrou essa distância, essa saudade e essa vontade tão perversa de te ver, é ela que me pega de versos e versos pelas noites frias deste inverno indolente. Hoje eu te quero tanto, tanto, tanto... Passo o dia inteiro planejando esperançosas viagens, assinando cartas em assinaturas forçadas e contando nos dedos os dias que faltam para o nosso desencontro se encontrar. Em uma esquina qualquer de outra madrugada qualquer, Estarei por lá esperando. Para sempre te esperando.

Bernardo Biagioni

Fargo

2009-09-02T22:25:00.005-03:00

Preciso dizer que te quero. Não por conta dos meus pensamentos errantes, minhas cartas sem coragem, ou por culpa das malas que arrumo pensando que qualquer dia desses a gente pode simplesmente cair fora e sair por aí. Cada suspiro que a vida dá, eu penso em você, exatamente como estava em alguma madrugada dessas de alguns dias atrás, linda, os sorrisos abertos e todos os mistérios do mundo dançando consigo. Beijo escondido o retrato que não tiramos, digito o numero do seu telefone que não anotei e fico rodando pelas ruas da cidade acelerando devagar e olhando cada boteco, cada mesinha, cada conversa. E acho você em todas elas, em cada uma delas, olhando cuidadosamente para dentro dos meus olhos e dizendo aquilo tudo que ainda não consegui entender. Hoje, dois ou cinco dias depois, escrevo a décima ou a vigésima página para você. E mais do que sempre, agora quero te ver, abraçar mais uma vez cada um dos seus abraços e recitar, no seus ouvidos, o tanto que aqueles nossos minutos tem me feito sofrer. Sofrer de felicidade.

Bernardo Biagioni

Inverno II

2009-08-25T21:45:00.006-03:00

Desde então eu só tenho encontrado chuva. Parece que todo o tempo resolveu lastimar o nosso passado, repartir a nossa distância, os nossos pecados contidos e as nossas incompletas vontades. Me falta faz você naquela rua, naquela música e naquele frio tão forçado para um começo de inverno. Nossos dedos dados, os beijos apaixonados e os sorrisos de quem passava andando, qualquer um poderia notar o que estava acontecendo dentro das nossas cabeças cuidadosamente silenciosas. Era apenas o som das folhas batendo contra as outras folhas, as árvores dançando no escuro e a vida ali voando, voando, voando... Tanto para dizer e tanto silêncio - Como é que isso podia fazer tanto sentido? - Hoje isso é tudo que ainda me pergunto. Folheando os retratos que não tiramos e as madrugadas que não dividimos, agora vejo a chuva brincando no vidro e o reflexo de nós dois indo embora. Partimos em passos certos para os caminhos contrários. Errantes, logo no inverno.

Bernardo Biagioni

Sourde

2009-08-24T22:47:00.003-03:00

Sempre disse não antes mesmo de pensar que poderia dizer sim. Não escutava as investidas maliciosas do orvalho matinal que se ajeitava nos vidros dos carros estacionados na rua e pensava - apenas pensava - que toda aquela música que tocava na madrugada era sua. Rá, como eu ria disso tudo, andando de um lado para o outro, correndo os dedos pelos ponteiros despontuados do relógio da parede e vendo a noite ser dia, a chuva secando e as nuvens se abrindo. Vivia pela metade - e ainda vive, claro - e hoje eu consigo ver isso nitidamente. Suas vontades eram dormentes, suas súplicas tristes e seus desejos eram tão e tão pequenos quanto a felicidade que parecia ter. Pensava lá na frente, no depois do depois, na curva dos meses, nos encontros arrependidos e nos lábios que se perdiam pelos deslaços do tempo. Não soube viver o presente e acabou se perdendo do nosso futuro. E hoje não escreve mais, não sorri tanto e todos seus incontáveis sonhos estão mais uma vez conversando com seus pensamentos surdos. Completamente surdos.

Bernardo Biagioni

Iluminados

2009-08-23T23:48:00.004-03:00

E agora eles estão se desafiando, dividindo os mesmos cigarros, as mesmas garfadas, as mesmas coxas sujas e até os versos duvidosos da lastimável profusão sonora que se infiltra pelos poros do carro. Acelerando e freiando, indo e voltando e sempre estancados nos próprios passos incertos e por certo desacomodados. Em silêncio e em poucos sorrisos, se arrastando pelos becos escuros, as matas fechadas, as estradas bloqueadas e pelo céu cautelosamente estrelado. Bêbados de paixão pelos perfumes soturnos da noite, os cabelos que voam, os uivos que não dormem e pelas mentes que nunca bocejam. Vivem agora e nunca o depois, são levianamente loucos pelos barulhos e pelas entranhas da madrugada fria que existe na esquina iluminada. E bebem a solidão, a descrença, a fumaça branca e as lágrimas do vento, sempre envoltos no vento, suspeitos, estáticos e inacreditávelmente Vivos. E é isso, exatamente isso: Eles estão inacreditávelmente e encantadoramente Vivos.

Bernardo Biagioni

Inverno

2009-08-23T15:26:00.001-03:00

Mas o que dizer deste silêncio, das lágrimas embotadas no peito e dos sacolejos insensatos da infelicidade desarrumada que vem e vai pelos caminhos da noite? Que solidão estúpida esta de não conseguir me ater, atracar os laços do destino, meus desatinos e tantos e tantos incontáveis empecilhos. Por que não consigo andar de braços dados, dormir com os pensamentos encontrados e você abraçada no melhor dos meus abraços, desafiando e impedindo o frio que existe lá fora? Estou perdido, mais uma vez - e sozinho, até o amanhecer - escrevendo, pontuando, soluçando e indagando para a vida tudo que me desafortuna, enaltece e incomoda: Por que, me diga, não estamos juntos - e eternamente juntos - agora que até o Tempo reconhece ser a Nossa hora?

Bernardo Biagioni

Partidas IV

2009-08-13T01:20:00.002-03:00

Incondicionalmente prontos. Malas armadas, cartas assinadas e o que tem que ficar ficando, queimando e sumindo no véu de poeira negra que os pneus lançam para trás. Enfim tudo para trás, dançando e ondulando pelos retrovisores e descendo pelo horizonte azul. No carro apenas os amores perdoados, as lembranças do nosso primeiro beijo e todas as nossas futuras músicas, súplicas e inspirações. E mais uma vez pisando fundo, as duas e eternas faixas pela frente e o asfalto sendo engolido pelos tropeços do nosso passado. Apenas juntos, juntos e juntos. Sem destino e sem caminho, acelerando em direção à vida e sem medo de chegar.

Partidas III

2009-08-11T22:49:00.002-03:00

Na terceira cerveja já me olhava diferente, isso posso garantir. Tinha pouco medo, muita vontade e um tanto desconsiderável de insegurança, toda sua velha e pobre cobrança estava começando a se esfarelar em perguntas pouco profundas. "O que você espera?", arriscou, seguindo em um largo gole na quarta ou quinta garrafa da noite. Tirei um cigarro calmamente do bolso, pedi o isqueiro sem olhar em seus olhos e dei um longo trago como se fosse o último trago da minha vida. "Quero ir", respondi, olhando para os meus pés e tragando pausadamente todas as lágrimas do mundo. Eu quero ir para o mundo.

Partidas II

2009-08-11T22:48:00.000-03:00

Não é que agora eu tenha me cansado da cidade, dos carros, das luzes ou das praças. Mas é que, de alguma forma, parece que agora eu já conheço o barulho de tudo, sabe? Das manhãs de domingo, dos passos do vizinho quando a novela termina e das portas rangendo por culpa dos ventos fortes que aparecem pela noite. Tudo é tão previsível, triste e opaco. Sinto que preciso mudar, ver novas conversas e escrever cartas de saudade. Preciso colocar o meu carro de volta na estrada e ouvir o doce e insuperável barulho do silêncio.

Partidas I

2009-08-11T22:47:00.000-03:00

Encontraram-se por acaso quando ele estava saindo do trabalho na segunda terça-feira de um falso fevereiro. Ele passava pela porta daquela requisitada padaria do bairro e acabou vendo seu carro estacionado colado na esquina. Pegou o retorno na primeira chance, voltou no começo a música que tanto ouvia e parou o carro por perto. Entrou, ela estava saindo, olhou-a nos olhos e sentiu todo seu corpo corando, estremecendo e fibrilando. Ela hesitou, correu os dedos pelos cabelos negros e passeou nos próprios passos esperando que ele finalmente tivesse coragem de dizer tudo que deveria ser dito ali e por hora: "Vamos comigo embora?"

Noir

2009-08-10T00:14:00.004-03:00

E também sei que jamais esquecerei daquelas noites nem tão frias de um inverno distante, quando tudo que fazíamos era sentar no carro e ficar trocando lembranças com pensamentos enganosamente preocupados. Nossos dedos, beijos e lampejos rodopiando pela fumaça do seu cigarro e todo aquele cheiro afável da liberdade dançando bem na nossa frente. Livres, livres e livres. Era só e disso que sabíamos e sentíamos junto das suas unhas, nossos abraços e do espaço vazio que nos separava. Duas músicas, oito, doze, o tempo parecia finalmente perdido do próprio tempo e seguia tropeçando, acelerando e engasgando por cada uma de suas paradas. Olhos por olhos, lábios nos lábios e uma vontade inflamável de gritar para o mundo aquilo tudo que eu mal seria capaz de sussurrar: sê minha e agora.

Bernardo Biagioni

Tragédia

2009-08-07T03:56:00.004-03:00

Acorda às seis, sai às sete e chega às oito da noite em casa. Pontualmente. Não falta com a novela, com os novelos, com a comida para os passarinhos da vizinha e com as duas xícaras de água com que alimenta suas plantas - Tem duas orquídeas e uma samambaia robusta e longa. Tão longa que chega até o andar de baixo.

Seu último sorriso foi no almoço de ontem, quando sentiu o rosto se corando por culpa das investidas tímidas e suspeitas de um alguém qualquer. Não sente uma mão deslizando por suas costas desde a última primavera. Sente saudades - embora não confesse - mas a vida parece mais segura agora que controla suas rédeas.

Não é feliz e sabe. Sabe bem que não é feliz. Tem compromissos, horários marcados e até planos para o futuro, mas são todos tão interessantes quanto o rosto que enxerga nos espelhos da vida. Parece mentira, mas tem vinte anos e pouquinho e já parece estar cavando o próprio túmulo. Bebe pouco, come muito e só fode consigo mesma.

Maria, chama. Mas ganha outros nomes pelos caminhos por onde se bandeia. Porém, de norte a sul, de sul a oeste, recebe só e apenas o apelido de Tragédia, assim curto e assim simples. Sente-se sozinha no escuro, mas não se preocupa e não liga. No fundo ela bem sabe que o mundo está cheio de Marias.

Bernardo Biagioni

Castaneda

2009-08-02T21:11:00.010-03:00

Veja, homem. Seus panos estão se arrastando pelo chão sujo, que tamanha estupidez deixar que seus panos se arrastem pelo chão sujo. Venha, venha, quero te mostrar o Lago que existe atrás da casa, é grande e largo, cabem muitas pessoas como Vocês andaram me pedindo. Aceita algo para beber? Tenho aqui uns whiskys, conhaques e outros tantos potenciais deturpadores mentais que podem ajudar nesse seu processo de expaaandir Tudo. Você expandiu tudo, Carlos? Expandiu tudo? Chegou até o nobre tormento atento do tempo que fere os descompassos do vento e faz você escrever assim, como um novo lunático dos versos seguidamente repetitivos por culpa do Ócio dos dias? Uau! ::::::: diria o Tom Wolfe que esteve serpenteando uma caminhoete pra cima e pra baixo daquelas ladeiras infinitas de La Honda. Mas agora acabou. (As letras agora ficam menores e a música muda). Acabou e aqui estamos, frente a frente, versos com versos e prontos para uma boa conversa. Podemos ir?

Bernardo Biagioni

Samba

2009-07-30T21:34:00.001-03:00

É porque você não sabe o que vai acontecer com você quando nosso instante chegar. Nada que você possa ter lido, assistido ou ouvido chegará perto de tudo que tenho para te mostrar, as cartas que te escrevi, os lugares que visitei e tudo que me disseram sobre o mundo. Serei então completamente, exclusivamente e por alguns meses até "eternamente" seu e apenas seu. Portanto atenda, atenda a todos estes meus tantos pedidos desconcertados que vez ou outra chegam até você e não impeça o descompasso deste samba. Aceite pois o meu teatro, minha nada poesia e tudo que estive rabiscando enquanto você assustadoramente Dormia deixando a vida passar. Seus dias estão mudando, meu bem. Mude você também.

Bernardo Biagioni

Costa

2009-07-29T02:21:00.010-03:00

Parecia um desses personagens enigmáticos treinados por Wim Wenders, bastava olhar para seu rosto para sentir uma inquietude distante e ansiosa. Mesmo seu semblante sobrou esfalecido pelos dias em que esteve viajando para dentro da própria cabeça. Gesticulava mais porque já não dizia tanto quando antes, seus verbetes bem-selecionados por ora passeavam pelas canetas que costumava carregar nos bolsos por onde se aventurava. Silencioso, muito silencioso. Tive com ele um dia desses em algum espelho de bar engordurado e trincado da cidade e nos olhamos nos olhos até que todos os nossos olhos pudessem lacrimejar. Pela primeira vez pude ver as suas rugas, seu relógio em pleno funcionamento e até os cabelos se esbranquiçando. Sibilava sussurros incompreensíveis e sorria um sentimento descomunal. Não parecia estar voltando de uma viagem ou se preparando para outra, como muito gostava de fazer nas tardes de inverno. Apenas parecia satisfeito de estar ali, do outro lado, imitando os meus sorrisos e desconversando as minhas conversas em silêncios repentinos.

Bernardo Biagioni

Terças.

2009-07-28T01:10:00.002-03:00

Vê se então me escuta, já que não acredita, entende ou pretende entender tudo que estive rabiscando por estes papéis vencidos nos últimos vinte e tantos dias. Tanta poesia barata, pouco trabalhada e salpicada pelas injúrias do álcool consumido em todos os bares do mundo é a maior sinceridade que venho tentando esboçar. Lembre logo de ontem, ou talvez de anteontem, quando cruzamos a noite e vimos o dia ser dia bem acima dos nossos olhos nunca desapaixonados. Aqueles tantos e tantos abraços apertados, beijos por todos os cantos e cabelos por todos os lados ainda estão envoltos na melhor das minhas memórias. Mais do que nunca ando perdido, olhar distante e sozinho, bêbabo, cambalente e trocando versos vazios com vazios cheios de versos. Apaixonado, por que não? Desconcertado, tropeçado e escrevendo um, dois, três e quantos outros textos forem necessários por noite. Finalmente aqui estou eu: sentado na varanda, luz apagada, respirando minhas intermináveis lembranças e esperando o nosso instante chegar.

Bernardo Biagioni

Fernando Costa de Faria Biagioni

2009-07-23T20:43:00.002-03:00

E ali então vai ele, camisa de malha preta, jeans arrastando pelo chão e o par de tênis que nunca foi lavado, caminhando, brincando com as próprias incertezas e sem nunca olhar para trás. "Seu Antônio" assiste tudo do último andar, sombrancelhas caindo pelos olhos e o rosto todo tenso, preocupado, cheio de velhas morais católicas que ficam remoendo pelo seu estômago junto dos últimos queijos Minas que gostou de provar. A vizinhança sabe que o sujeito está mesmo indo embora, que os passos vão continuar passeando com firmeza pelo labirinto de buracos que é aquela calçada antiga de uma tradicional cidade mineira custe o que custar. Estão todos prostrados de fronte as tendas, quitandas, barzinhos de uma cerveja só e vendinhas de um e noventa e nove, olhando e cochichando sobre o prodígio que debandou do barco, pulou a cerca e agora vai tomar o mundo por entre os dedos como se fosse apenas tomar o mundo por entre os dedos. "Vamos, vamos atrás dele", alguém diz, outro repete, mas um terceiro presente estica o dedo e manda que fiquem exatamente onde eles estão. Este último sabe e nem precisa explicar para ninguem a razão de deixar tudo como está: Este momento é só e apenas de Fernando Costa de Faria Biagioni e ninguém, escutem, ninguém vai impedir que ele fuja para sempre da liberdade contida que tentou viver nos últimos vinte e tantos anos. "Vá, menino!" Vá viver o que a vida quer que você viva.

Cinco minutos

2009-07-23T02:06:00.000-03:00

Dançava sozinha no canto escuro de uma velha espelunca do Centro da cidade. Os cabelos envoltos no vento frio que corria pelas janelas entreabertas e um vestido que dançava quase involuntário pelo assoalho sujo do século passado. Não sorria e não parecia triste, apenas existia em algum pedaço do seu tempo, de suas vagas lembranças e suas sofregas cobranças. Clarissa, se chamava, e toda vez que soprava seu nome pelos lábios quase virgens, tinha que sorrir logo em seguida, como um rito bobo mantido com o passar dos anos. E até ali só tinham sido vinte e uma primaveras, trinta e duas viagens de férias e umas tantas dúzias de horas dentro de um Ford Galaxie, de 1970, onde costumava escapar do mundo em finais de semanas curtos e pouco planejados. Lembro que nesta noite em especial, antes de colocar a Sua música para tocar pelos alto-falantes estratégicamente posicionados entre a sinuca e uma geladeira, ela estava no telefone, estatelando as cordas vocais e praguejando contra algum infeliz que atendia do outro lado: "Nunca mais me procure", disse, antes de socar o fone no gancho com uma força que nunca vi igual e cruzar o bar gesticulando alguma coisa que ninguém entendia. Pediu uma cerveja, agradeceu e abriu a garrafa girando com calma os dedos pela tampinha emperrada. Deu um gole, depois dois, e me olhou no fundo dos olhos como se pela primeira vez tivesse visto que não estava ali sozinha. E eu sentado poucas cadeiras depois, poucos metros depois, sob uma luz amarela e fraca, com o jornal do dia anterior aberto sobre a mesa cheio de notícias velhas e desinteressantes. Sorri, ela sorriu, trocamos os dedos por baixo do balcão de madeira e ela me disse as palavras mais incríveis que já escutei nesta vida. Pena que elas jamais conseguiriam sobreviver escritas.

Bernardo Biagioni

L.

2009-07-19T18:42:00.000-03:00

Cento e quarenta e oito quilômetros por hora e acelerando. A música nunca é alta o bastante quando o carro está a cento e quarenta e oito quilômetros por hora e acelerando. Não há mais certezas e incertezas, horários e compromissos - passado e futuro agora se confundem na linha tênue do tempo. E você, apenas você, ondulando pelos horizontes distantes, paisagens virgens e atalhos entrerecortados pelos traços calculados de um mapa largado no banco de trás. "Aumenta", a vida implora. Mas já não há o que aumentar. Eu e você, o que fomos e o que seremos - enfim juntos, na mesma direção, seguindo na direção contrária de todas as últimas mazelas dos nossos insatisfeitos sentimentos. Agora estamos rumo à liberdade. À nossa liberdade.

Bernardo Biagioni

Neruda

2009-07-19T04:48:00.004-03:00

Vamos conversar, doutor. "Senta, toma a cadeira. Quer pedir alguma coisa?". Sim, sim. Há dias tenho pensado e planejado esse encontro. "Calma, filho. O que tem aí debaixo do casaco?". Duas latas de cerveja e uma carta que ainda não assinei. "E por que as latas continuam fechadas e a carta não está assinada?" Não sei. "Como assim você não sabe? Como alguém pode escrever uma carta e não deixar o nome?" Tenho medo. "Medo? Medo de dizer tudo que anda pensando? É isso?". É. "Quanta estupidez, menino. Lembra o que te disse sobre os poetas?". Hum? "Os verdadeiros poetas são aqueles que inspiram! Não lembra?" Lembro sim. "Então vê se aprende de uma vez e me passa logo uma latinha!"

3:40am

2009-07-18T21:29:00.002-03:00

- Vamos fazer o seguinte: eu passo aí daqui uns 15 minutos, preparo o meu rum com coca e gelo e a gente pega a estrada até a primeira cidade que aparecer.

- Ótimo. Só não entendi uma coisa!

- O que foi, meu bem?

- Por que você chamou o rum de "meu" rum?

México

2009-07-18T20:59:00.004-03:00

Naquela última tarde de julho ela estava finalmente indo embora. Olhar distante, conversas perdidas e cheia de velhas vontades; dizia que aquela era a sua hora e que sairia ainda antes de amanhecer. Me deu adeus com a mochila já nas costas; arrastava as malas pelo chão com leveza, tranquilidade e sorria uma tristeza contida. Brilhava. Por mais que se falasse em saudade, futuras vontades e eternas verdades, todo nosso velho tormento agora se entendia. "México", me disse, quando arrisquei a pergunta tirando as mãos dos bolsos. Beijei-a no pescoço - como gostava nos dias de frio - ajudei a colocar uma das malas para dentro do carro e fechei o porta-malas estendendo o braço direito. Dei dois passos para trás, talvez três, e deixei que ela saisse da garagem com calma. Fiquei então em pé na calçada, olhando nossa vida toda indo embora e sorrindo, esperando que o vento voltasse a soprar mais uma vez. Apenas mais uma vez.

Bernardo Biagioni

Roma

2009-07-14T02:28:00.006-03:00

E se eu falar que é amor? Assim sem drama, trama, versos ou capítulos cuidadosamente selecionados pelo requinte do Universo, a Lei dos Versos, versadores e poetas. Tão precoce, eloquente e por ora necessário, todo este sentimento que estupefata o mundo em gargalhadas destemidas é, eu juro, a maior verdade que a minha verdade ousou confessar. Não me lembre os dias, as datas, as provas e os encontros, todos esses apetrechos bobos da razão humana que dita em lista os compassos do Peito. Livre como deve ser, é meu mais novo desacato à sofridão dos Ventos, seus caminhos tortuosos, oblíquos e controversos. Amor como se diz quando se está amando, puro como os oceanos distantes, leve como os voos das manhãs, os rompantes dos pássaros e suas penas flutuantes. Ambíguo e rosa púrpura dissimulada, insatisfeito com a insatisfação da saudade, essa outra mentira forjada dos caminhos desencontrados. Amor como só é o amor. Ríspido, rápido e momentâneo. Corre pelos sulcos da Vida como as águas de uma cachoeira em transe: Inevitável.

Bernardo Biagioni

C.

2009-07-11T20:31:00.005-03:00

Estou sofridamente apaixonado por você. Por tudo que escreve, descreve, ama e desanda enquanto me olha de longe, dobrando as nossas investidas vespertinas, propositalmente sem propósitos. Por culpa dos teus beijos que não beijei, os lábios que não encostei e todos os mistérios, medos, anseios e sei lá quantos mais o quê. Por conta dos teus encantos, meus encantos, nossos "entantos" e tantas outras razões traiçoeiras, rabujentas e desnecessárias, agora estou enfim te amando, desejando e implorando. Tudo que por ora escrevo, descrevo, amo e desando está em compasso com o que você diz, com os encontros que você não quis e horários que não combinamos. Por desculpas óbvias estou aqui clamando, por pouco não te ligando, para que não se abandone, não me abandone, e finalmente se liberte das garras perversas da nossa distância. Vamos, fuja, corra impune pelas ruas e vamos celebrar aquilo tudo que mereçe ser celebrado: nós dois e ponto.

Bernardo Biagioni

Rimbaud

2009-07-11T19:32:00.003-03:00

Arrebatador de amores mundanos. Doce leviano tormento da espécie humana, um verdadeiro cachorro, como convém ser nomeado quando se entrevem pelas pernas nuas dessas noites inebriantes. Safado, indolente e nada puro, colarinho deposto, chapéu nas mãos e sua latinidade tão forjada quanto o tipo de penteado que usa. Conquistador barato, pitoresco desaparato das esquinas que cruza, dos beijos que abusa e dos amores que inspira. Dramaturgo e poeta, encena em cenas os sambas que samba em papéis avulsos, exdrúxulos e lamuriados. Amigo, profeta e para sempre galanteador. Galanteia a vida na triste garantia de que será um eterno refém de sua própria poesia. "Coitado" (...).

Bernardo Biagioni

Go!

2009-07-07T23:04:00.001-03:00

Estava torto de tão bêbado, lembro de todo aquele cheiro malidiscente do cigarro apagado que trazia entre os lábios. A barba de quarenta e cinco dias, cabelos descuidados, camisa amarrotada e um sapato cheio de lama, grama e remanescencias dos seus meses largados, perdidos e desconcertados. Cheio de histórias, desventuras boêmias pelos caminhos obscuros da cidade iluminada que havia passado em alguma noite despreocupada de Abril. Sorria como se fosse agora livre, simplesmente livre, cantando, dançando e desaforando a vida desafortunada que lhe atormentava por onde se perdia. Duas vezes mais poeta, três vezes mais sofredor e uma dúzia de vezes mais apaixonante, soberbo e vívido, todo seu sorriso sorria pecaminoso e libertino. Tinha enfim se formado em poesia, nobre desarmonia do papel levianamente rabiscado. Estava amando, amando e amando. Amava não a alguém ou a algo especial. Era simplesmente paixão pela vida que estava vivendo, tão pura e sua. Mas acabou partindo, saindo, indo, indo e indo. Me ligou numa noite escura de um velho Outubro e avisou: "Vou rodar o mundo". Daí botou o telefone no gancho, tirou um cigarro do bolso e atrevessou a rua estalando os dedos. O filho da puta continuava dançando.

Bernardo Biagioni

Nota

2009-07-07T00:45:00.002-03:00

Estou devendo algumas atualizações ao temposestranhos, mas os dias tem andado um tanto complicados. Estive em Paraty na última semana para cobrir a FLIP e agora estou cheio de trabalho na Ragga, revista em que trabalho de segunda a sexta.

Bom, enquanto não escrevo por aqui, vocês podem me acompanhar pelo twitter (www.twitter.com/b_biagioni). Confesso que achei que nunca fosse aderir a essa "novidade", mas a ferramenta tem sido fundamental para o meu trabalho de jornalista (posso fazer coberturas ao vivo de shows, ler notícias de última hora e escrever sobre livros e filmes que ando lendo e assistindo).

E para quem gosta mesmo deste blog, volto a sugerir a comunidade Tempos Estranhos, no orkut. Gosto muito de saber quem passa por aqui, o que acham dos textos e tudo mais. "Ninguém escreve por muito tempo quando não se escreve para alguém", já dizia algum velho escritor amargurado pela falta de leitores. Portanto, é isso. Vamos juntos nestes tempos estranhos.

Volto assim que minha inspiração mandar.

Bernardo Biagioni, @b_biagioni